Verhaal
Flickr-foto door Rhys Alton
Meer notities, citaten, tweets, afleidingen, praktische links voor het verkrijgen van $$, en ten minste één stevige resolutie van de nu lang geleden maar niet helemaal vergeten confab op Stanford University.
** Nb. Als je deel 1 hebt gemist, begin dan hier. Deel 2A: Sweaty Balls is er.
Vrijdag 18 juni, 12:45 PM, Old Union Courtyard, Stanford University
ZONDER HET DISTRIBUTE DEADWEIGHT VAN CITROENEN en kipsalade sandwichpartjes, onderwerpt het rode plastic tafelkleed zich eindelijk aan de wind, met kopjes, borden, kruimels, koekjes en diverse gesneden fruitstukken in westelijke richting, van de tafel, weg van de fontein.
Stanford University, flickr-foto door jeffpearce
Ik ben aan het chatten met Carolina Miranda, voormalig stafverslaggever bij Time Magazine, nu een productieve freelancer, reisschrijver, blogger, USC Annenberg Fellow en medewerker aan tal van Lonely Planet Latin America-titels. Ze is gevestigd in Brooklyn en heeft het hele continent overgevlogen in de hoop grote ideeën te horen. Ze heeft nog niets gehoord.
"Er is veel gedaan over wat we moeten doen om onszelf op de markt te brengen, " zegt ze. "Maar hoe verandert dit alles eigenlijk de aard van de baan?"
We halen ons afval van het gazon, deponeren het op de juiste manier en lopen dan naar de boekhandel voor een kopje koffie. Ze vertelt over haar passie voor Lima - versus Cusco - en over het bezoeken van de Golfkust van Louisiana in de dagen onmiddellijk na de explosie van de rig. We bespreken de relatieve nadelen van het nemen van een magere contributie voor een Lonely Planet-titel versus het nemen van een nog geringere voorschot op potentiële royalty's op een onafhankelijke gids. We praten over het gebrek aan lage rijders in Española, New Mexico, ooit bekend als de Low Rider Capital of the World. Ze vertelt over een Canadese vrouw die ze daar ontmoette die een heiligdom voor de Maagd van Fátima in haar koffer had. Het was geen volledige verlossing, maar het was enige troost.
Dit is geen ijdelheid, zeg ik tegen mezelf. Dit is werk. Dit is hoe ik de kost moet verdienen als schrijver.
Ergens in ons traject realiseer ik me twee dingen: (1) dat wanneer je 'Men's Journal' zegt, de meeste mensen 'Men's Health' horen (welk feit zal me verder overtuigen dat er niet langer voldoende substantiële verschillen zijn tussen die twee tijdschriften); (2) dat deze Carolina-vrouw toevallig niemand minder is dan de @cmonstah die ik heb gevolgd (en af en toe retweeted) sinds eerder vanmorgen toen ik het lopende commentaar op de hashtag #ffrl ontdekte. (Later zal ik van het LinkedIn-profiel van Carolina leren dat ze ooit door The New York Times werd genoemd "een van de negen mensen om te volgen op Twitter.")
14.00 uur, Stanford University Bookstore
In plaats van terug te gaan voor Digital Ventures: welke wordt uw beste klant? (in de Cardinal Room) of Google for Freelancers (in Nitery 209), besluit ik de California Travel-sectie van de boekwinkel te bekijken om te zien of mijn Yosemite-boek er is. Het is niet. Ik ga naar de klantenservice en vraag de vriendelijke stafmedewerker om de computer te controleren. Dit is geen ijdelheid, zeg ik tegen mezelf. Dit is werk. Dit is hoe ik de kost moet verdienen als schrijver.
Ik heb een dag in LA rondgereden met een vooraanstaande bookmarketinggoeroe met de naam Ken Wilson. We namen zijn auto. Ik waardeerde de airconditioning en het gebrek aan peuterafval op de vloer. We hebben 100 mijl gereden ($ 50 / mijl). Van Santa Monica tot Pasadena tot Encino en terug, we bezochten 13 boekhandels, bijna helemaal Borders en B & N's (er is in feite een klein verschil tussen de twee, leerde ik).
Het hele ding kostte me $ 475, inclusief kilometers. Mijn redenering (en twijfelachtige wiskunde), in afwezigheid van verdere financiële bijdragen van mijn lieve en altijd sluwe uitgever, ging zoiets als dit: als het avontuur op de een of andere manier leidde tot de verkoop van 335 exemplaren van het boek (tegen 7, 5% van de coverprijs)) Ik zou zelfs breken. Zo niet, dan zou ik op zijn minst iets van onschatbare waarde leren over de uitgeverijen en de detailhandel en de detailhandel.
Ken noemt het Grassroots Guerrilla Marketing, wat inhoudt dat je als auteur naar elke boekwinkel gaat die je kunt vinden. Je controleert de planken. Je zorgt ervoor dat je boek er is, dat het in de juiste sectie staat en dat er minstens drie exemplaren van zijn. (Blijkbaar heeft een groot aantal retailstudies aangetoond dat de kans op het verkopen van een bepaalde titel exponentieel onder drie exemplaren afneemt.) Dan moet je jezelf voorstellen aan de winkelmanager, geef hem of haar misschien een gratis exemplaar als je heb er een bij de hand (blijkbaar zelfs boekhandelmanagers houden van gratis boeken), en bieden aan om "de voorraad te ondertekenen."
Ile de France, Flickr-foto door austinevan
Nogmaals, je zegt tegen jezelf (zoals Ken doet), dit is geen ijdelheid. Dit werkt in twee richtingen: (1) studies hebben aangetoond dat gesigneerde boeken waarschijnlijk meer zullen verkopen dan boeken die niet zijn gesigneerd (vooral als ze een nieuwe sticker “Ondertekend exemplaar” op de omslag hebben en dienovereenkomstig zijn geplaatst om de aandacht van klanten); en (2) ondertekende exemplaren die niet verkopen, kunnen niet worden geretourneerd aan de uitgever (en zijn daarom waarschijnlijker gepositioneerd om te verkopen door de detailhandelaar, die liever niet van de kosten van het boek eet). Zo wint iedereen.
Ten slotte, als je boek er helemaal niet is (of als er niet genoeg van zijn), moet je naast de manager op de computer blijven staan terwijl hij of zij drie exemplaren van je boek bestelt en daarmee de voorraad brengt (en de balans van het universum) up-to-date.
'Denk eraan, ' legde Ken uit, 'het is in hun belang om je boek zoveel te verkopen als in het jouwe.'
Ken beschreef het proces als een lawine die wacht om te gebeuren: je activeert een bepaald aantal bestellingen van het regionale distributiemagazijn, wat op zijn beurt een nog grotere reeks bestellingen van de uitgever activeert en … ik denk dat op een gegeven moment mensen beginnen te geloven dat het ding kan verkopen, kan verkopen, dat het moet worden verkocht (dwz gepositioneerd om te verkopen).
Ken is een professional. Hij doet dit de hele tijd, zowel bij de eerste keer hacks en literaire beroemdheden, en altijd met veel flair en zelfverzekerdheid. Hij heeft het gedaan voor mensen als T. Jeff Parker en Josh Ferris. Soms (zoals in die laatste gevallen) staat het zelfs op het tabblad van de uitgever. De managers van de boekhandel houden van hem. "Wie heb je ons vandaag gebracht?" Zeiden ze toen we binnenkwamen, me aankeken, mijn potentieel voor beroemdheden opmeten.
Laat op de dag kroop ik terug in mijn voertuig, pompte het gas op en liet het in brand vliegen, vast in de wetenschap dat de wereld van mij was. Als ik het goed zou doen, wist ik nu, zou ik misschien zelfs mijn kleine regionale gids direct op de non-fictie bestsellerlijst van LA Times kunnen pesten.
Het was een idee dat Ken had geplant, waarvan ik het feitelijke potentieel snel kon bevestigen. "Als je genoeg boeken kunt verkopen in 2 of 3 van de winkels die melden dat je in dezelfde week de lokale bestsellerlijst kunt bereiken, " legde een vriend uit die toevallig de president was van de grootste onafhankelijke boekverkoper in Zuid-Californië. “Niemand weet hoeveel er nodig is. Sommige weken verkoopt ons bestverkochte non-fictieboek misschien slechts 25 exemplaren."
In mijn geval is het misschien niet de beste week geweest om zo'n spel te spelen. In stapels stapels op tafels bij de ingang van elke boekwinkel in Amerika zaten kopieën van een nieuw boek genaamd Eat, Pray, Love en een ander Three Cups of Tea, plus niet één maar twee bestsellers door een hippe nieuwe presidentiële kandidaat met de naam van Barack Obama.
"… en de zuidelijke Sierra Nevada, " zeg ik tegen het personeel bij de helpdesk van de boekhandel Stanford. "Door David Page."
"Sorry, " zegt hij en trekt zijn wenkbrauwen op in ongeloof. "Maar we kunnen het voor je bestellen." Dan kijkt hij me nieuwsgierig aan, pauzeert dan en zegt: "Ben jij de auteur?"
Hoe weet hij dat? I denk. Dan realiseer ik me dat ik een naamplaatje van de conferentie draag: David Page. Verdomme idioot.
"Dat is cool, " zeg ik. "Bedankt voor het controleren."
15.00 uur, clubhuis balzaal; The Big Dig: Reorganisation and the Future of Investigative Reporting
We horen over de decimering van regionale tijdschriften en alternatieve weekbladen. "Als we het hebben over het totale aantal laarzen in de onderzoeksjournalistiek", zegt Clara Jeffery, hoofdredacteur van Mother Jones, "hebben we meer verloren dan we hebben gewonnen."
Danelle Rondberg
Wat niet wil zeggen, legt ze uit, dat er nog steeds geen geld is voor onderzoeksrapporten. Er is. Het is alleen zo dat het in deze tijden minder waarschijnlijk afkomstig is van tijdschriftuitgevers en meer waarschijnlijk afkomstig is van non-profit outfits zoals ProPublica, of in de vorm van subsidies en fellowships die door de ondernemende schrijver zelf zijn gekrast.
@TheStripPodcast: Ton van $ winst in non-profit journalistiek volgens @ rosey18 en @clarajeffery. Bemoedigend. #ffrl
In mijn hoofd klinkt de wijze stem van mijn lunchgenoot, van een eerdere tweet:
@cmonstah:… toekomst van freelancen: schrijver moet eigen kosten dekken, mags betalen gewoon schrijverskosten.
Het lijkt erop dat Jeffery's grootste zorg niet zozeer is om de spullen betaald te krijgen, maar eerder hoe de kwaliteit van wat er binnen komt te verbeteren. "Onderzoeksrapportage heeft al lang een tekort aan verhalende flair, " zegt ze. "De noodzaak om serieus genomen te worden, leidt tot serieus diepteloos proza."
16.30 uur, buiten Nitery 209; Jezelf en journalistiek herstellen, ook: fellowships en beurzen
Ik kan mezelf er niet toe brengen om de drukke sessie over financiering en fellowships door te drukken. In plaats daarvan installeer ik mezelf op een zeer comfortabele sofa net buiten de deur, binnen het bereik van een stopcontact. Ik ruil beleefdheden uit met verschillende andere congresbezoekers, schop achteruit, bekijk de Twitstream en maak een bladwijzer van drie opwindende (en intimiderende) financieringsmogelijkheden, elk in naam van een of meer dode journalisten:
1. Het Dick Goldensohn-fonds
Bedrag: meestal 'een paar duizend dollar'
* “Dick stierf aan een hartaanval op 39-jarige leeftijd in 1985. Omdat hij een onverschrokken onderzoeksverslaggever was, verleent het Fonds kleine beurzen voor onderzoek, rapportage en reiskosten aan freelance journalisten die werken aan internationale verhalen. Faciliteit in het Engels is een vereiste.”
2. De Alicia Patterson Foundation
Bedrag: $ 20.000 - $ 40.000
* “Ter nagedachtenis aan Alicia Patterson, redacteur en uitgever van Newsday gedurende bijna 23 jaar vóór haar dood in 1963. Winnaars worden gekozen door een jaarlijkse competitie. De wedstrijd begint in juni; alle inzendingen moeten vóór 1 oktober worden afgestempeld. Aanvragen worden geaccepteerd van Amerikaanse burgers die gedrukte journalisten zijn met ten minste vijf jaar professionele ervaring."
3. John S. en James L. Knight Foundation Journalism Program
Bedrag: bereik van full-ride fellowships en respectabele stipendia voor mid-career journalisten
* “Sinds de oprichting in 1950 heeft de stichting meer dan $ 300 miljoen geïnvesteerd om journalistieke uitmuntendheid en vrijheid van meningsuiting wereldwijd te bevorderen. Onze prioritaire toekenningsgebieden: digitale media en nieuws in het algemeen belang, persvrijheid en vrijheid van informatie, nieuws en newsroom diversiteit, en journalistiektraining en -educatie.”
17:30, buiten Nitery 209
Een jonge vrouw met een uitgesproken modern erfgoed (Zuid-Afrikaans, Argentijns, Joods, Zuid-Californisch) reikt over de voetenbank en geeft me haar visitekaartje. "Laten we dit doen, " zegt ze, "want dit is wat we doen." Als ik een visitekaartje had, zou ik het haar geven. Maar ik niet. Ik zou wat moeten laten drukken, denk ik. Er is een elegantie aan de gewoonte die op de een of andere manier niet wordt gerepliceerd door de elektronische uitwisseling van Vcards.
@cmonstah: “Ik denk dat ik een cocktail fellowship nodig heb. #ffrl
@JessicaDuLong: Ik ben er zo, kerel. RT @cmonstah: Ik denk dat ik een cocktail fellowship nodig heb. #ffrl
@whit_richardson: Ik onderschrijf de behoefte aan een cocktail fellowship #FFRL
@davidtpage: yeehaw! RT @cmonstah: Ik denk dat ik een cocktail fellowship nodig heb. #ffrl
26 oktober, 20:25, Mammoth Lakes, CA
IK HOOR MIJN HOND IN DE AFSTAND, waarschijnlijk bij een beer, of bij de dansende maanschaduw van een dennenboom. Of misschien is hij gewoon koud, zit hij daar bij de voordeur en wil hij binnengelaten worden.
Ik besluit eindelijk, al deze maanden later, de rest over te slaan, al die kleine momenten die samen (dankzij meer het schrift dan de hersenen) de slepende essentie vormen van bepaalde dagen voorbij - de geur van eucalyptus, het knallen van droge bladeren onder mijn fietsbanden, de tequila, de magnetroncalzone, het telefoonbericht van mijn vader over hoe hij zijn vingertop had afgesneden ('ze proberen het te redden', zei hij), het zelf- twijfel aan bonobo's, de merkwaardige late namiddaggloed op de baai gezien vanaf de westelijke rijstroken op de San Mateo-brug, de man in het augurkpak en basketbalschoenen die het licht overtroffen fantastisch op de hoek van East Yosemite Avenue in het centrum van Manteca.
Het resultaat van het ding: bedrijfsmodellen zijn in beweging, oude winkels maken plaats voor nieuwe of evolueren om tegemoet te komen aan en te profiteren van nieuwe technologieën en sociale realiteiten; producenten en leveranciers van consumentenartefacten blijven enorme hoeveelheden geld uitgeven om die producten voor de mensen te krijgen die ze zouden kunnen kopen; slimme uitgevers blijven doorgaan en nieuwe manieren bedenken om de aandacht van hun lezers te trekken en te krijgen; getalenteerde schrijvers en journalisten blijven boeiende verhalen vinden en schrijven (de niet te stoppen verhalen verdienen er zelfs hun brood mee); en onze collectieve dorst naar die verhalen blijft bestaan - zoals het zal blijven zolang we, als soort, ons sentiment kunnen volhouden - heel veel onverminderd. Zoals Mark Robinson, artikelenredacteur bij Wired, in juni zei: "Onze cultuur kent een geschiedenis van een paar duizend jaar behoefte aan verhaallijn."
Van wat ik in het basalt boven oude, nu droge Pleistocene zeeën heb geëtst, zou ik zeggen dat het veel verder teruggaat dan dat. Maar het punt is goed overgenomen. De kunst is, vanuit het standpunt van een gezelschapsschrijver, hoe je het zware werk van het maken van verhalen in symbolen kunt inruilen voor een voldoende quotiënt van voedsel, onderdak, prullaria, speelgoed, brandstof en bedwelmende middelen. En op de weg om terug te kunnen kijken op het werk dat hij heeft gedaan, na aardbevingen en overstromingen, de roep van de markt (5 echte ervaringen! 10 betaalbare exotische bestemmingen! De laatste grote onontdekte waterval!) En alle andere vormen van menselijke dwaasheid en misleiding, en zie dat het - de stapel rotsen die hij langs de weg heeft gemaakt - nog steeds als een routepunt voor reizigers staat. Misschien zelfs een met een jaarlijks abonnement van $ 27 en een bepaald aantal ton (naar behoren gecompenseerde) CO2-uitstoot.
"Waarschijnlijk is mijn minst favoriete buitenschoolse activiteit rondhangen met mensen die willen praten over de dood van print, de dood van journalistiek, de dood van boeken, de pagina, het woord, het aantal woorden, de industrie, wat dan ook, " freelance goeroe David Hochman schreef onlangs op UPOD, zijn uitstekend bruikbare en inspirerende forum voor freelance schrijvers. "Deze gesprekken zijn op zijn best vervelend maar ook nutteloos."
Dus laten we in godsnaam een aantal interessante bedrijven samenbrengen, met producten die we gebruiken en ethiek die we respecteren (en geld), laten we de beste schrijvers, fotografen en illustratoren ter wereld samenbrengen en een nieuw reismagazine maken. Waarom niet? Wie is er bij ons?
Afdrukken is dood. Lang leve de afdruk!
