Verhaal
Slechts een paar dagen na zijn landing in Nepal herinnert Dikson zich aan de therapie van baslijnen en de gemeenschap in zijn woonplaats in Zimbabwe.
HET IS Donderdagochtend en ik zit in een muziekles in Kathmandu, Nepal. Gisteravond zat ik in een vliegtuig te kijken hoe de schemering zich op de Himalaya vestigde, een eenzame wolk pulserende bliksem in zichzelf als een elektrisch hart. 2 dagen geleden was ik in Harare, mijn geboorteland, afscheid van vrienden en familie. Ik denk terug aan de laatste 10 dagen terwijl ik deze nieuwe stad inhaleer, met even krachtige dampen en geuren.
In Harare werkte ik voor het Magamba Cultural Activist Network als een van de organisatoren van Shoko Festival, een bruisende toast op stedelijke cultuur en kunst. De muren druppelden de straatregenboog van graffiti op, MC's en dichters schreven het script en muzikanten maakten een nummer waar de stad naartoe kon verhuizen. Je weet dat je een festival organiseert wanneer je je slapeloos voelt en elke hoge noot in een nummer of rammelende glas klinkt als de intro van je Nokia-melodie.
Mijn geest stroomt terug over de Indische Oceaan tot zondag, de laatste dag van het festival. Het was een week van constante beweging geweest en één te veel late nachten. Het laatste evenement zou plaatsvinden in de gemeente Glen Norah aan de rand van het centrum van Harare. Mijn broer (een van de oprichters van het festival) en ik reden weg in de middaghitte; de zomer had zijn klamme welkom enkele weken daarvoor aangekondigd. Met mijn arm uitgestrekt naar de wind dacht ik na over wat de komende maanden zouden zijn in een land waar ik vrijwel niets van wist.
Het is een vertrouwd gevoel voor mij, afkomstig uit Zimbabwe en ontworteld als een jonge tiener en opnieuw geplant in de niet zo gastvrije bodems van de Engelse staatsschool. Van groeien om verandering te omarmen. Om te leren jezelf onder te dompelen in iets vreemds totdat het een deel van je ziel en verhaal wordt. Ik kende Nepal alleen door de korrelige beschrijvingen van mijn partner op gebroken Skype-lijnen. Ik vond het zo leuk. Het betekende dat mijn ogen zoveel meer moesten openen als mijn voeten de grond raakten.
We kwamen aan in de gemeente Glen Norah en parkeerden onder een oase van een boom op de kale parkeerplaats met zonovergoten winkelpuien voor bierhallen en marktkramen. Het podium was opgezet onder een hangende gebroken witte lichtkrant, sprekers die de baslijnen van Dubstep naar Dancehall schalden. Ik weet zeker dat er een paar keer in mijn leven getuige zijn van muziek die wordt gevoeld en de therapie ervan zo schaamteloos zo puur wordt uitgedrukt als die dag. Van kinderen die de stoffige dansvloer in een speeltuin veranderen tot de eenzame oude ziel die doelbewust zijn weg zoekt door geluidsgolven zoals de dronken meester.
Ik maakte een aantekening van de oude schoenherstellers die breed en scheef lachten. Ik maakte een aantekening van de zwart-witte gemeenschap van jonge Zimbabweanen die kunst, vrijheid en beweging naar een betere plek ondersteunen, een bestaande gemeenschap. Ik heb mijn liefde voor deze herinneringen genoteerd. Het zal nooit vervagen. Noch mijn liefde voor alle goede dingen die zelden over de lippen gaan als Zimbabwe wordt genoemd. Als je Zimbabwe hoort, hoor je Dictator, Mugabe, boerderijinvasies. Er is zoveel meer aan dit boek dan het veel gebruikte overzicht van wanhopige krantenkoppen.
De parkeerplaats liep langzaam vol met festivalgangers uit de stad en voorbijgangers aangetrokken door de nieuwe installaties in hun buurt, hun middagplannen schreven uit met elke voetafdruk, doodled met elke ronddraaiing. Kunstenaars uit Afrika, Europa en Amerika droegen een bescheiden glimlach. Je kon ze bijna zien die speciale plek ontgrendelen waar dierbare herinneringen worden bewaard. De zon schoof zijn weg, slaksporen van oranje en roze achterlatend, in de richting van het vallen van de avond gordijnen op het festival en mijn tijd in Zimbabwe … voor nu.
De waanzin van het festival had me geen moment gespaard om er veel over na te denken. Na een dag met tassen inpakken en op het laatste moment winkelen, begon ik meer te denken aan de stad in de vallei, Kathmandu. Mijn dromen bouwden tempels, opgegraven bergen en gemorste rivieren in een half gevormd landschap. Toch wist ik niet wat ik kon verwachten en dat maakte me aan het glimlachen toen ik me voorbereidde om nog een klein stukje van me weg te snijden om in het 'House of Stone' in Zimbabwe te vertrekken.
