Reizen
Tim Butler, voorkant en midden in The Ritz in Tampa, september 2009: mansun79
Er kan geen goeds komen van de ontmoeting met beroemdheden. Het is voorbestemd om een oefening te zijn in vernedering, spijt, gemiste kansen en zelfhaat. Dit is in ieder geval mijn ervaring.
KLAAR DE KALENDER terug naar 1996, toen ik de beloning kreeg om in de motorcade van Al Gore te rijden voor het harde werk dat ik onlangs had gedaan om Bill Clinton te helpen een tweede termijn te winnen. Omdat ik wist dat ik het voorrecht van de gebruikelijke foto-op zou hebben, ging ik de avond ervoor rechtop zitten en maakte ik de meest trieste kleine Gore2000-knop die je ooit zag. De blik op zijn gezicht sprak boekdelen van schaamte, niet voor hem, maar voor mij.
De blik op zijn gezicht sprak boekdelen van schaamte, niet voor hem, maar voor mij.
Jaren later stond ik voor de deur van het Paleistheater in Louisville, Kentucky, wachtend op John Prine. Ik had 25 plus platen en een Sharpie, tranen stroomden over mijn gezicht. Hij tekende ze en stelde me gerust: "Het komt wel goed, jongen."
Het weekend voorlaatste, les niet geleerd, stel je mijn opwinding voor toen ik ontdekte dat Tim Butler van de Psychedelic Furs op de een of andere manier zijn weg had gevonden naar de meest onwaarschijnlijke partijen op een boerderij, diep in het achterland van Central Kentucky.
Ik had hem omcirkeld, op mijn moment gewacht, plannen gemaakt en voor het grootste deel van een half uur naar zijn gesprek geluisterd. Ik had moeten weten hoe het rampzalig zou eindigen, maar ik had mezelf ervan overtuigd dat ik deze keer, in tegenstelling tot de andere keren, in staat zou zijn om de gratie en humor te verzamelen die nodig zijn om hem te charmeren, nou, me leuk te vinden, zo verdrietig als dat klinkt.
Ik misleid mezelf dat ik zeker de perfecte ijsbrekende lijn had samengesteld, een lijn zo slim dat het mijn ticket moest zijn in de gesloten omgeving van de beroemdheid, benaderde ik, visioenen van backstage bacchanals en rode loperpremières die door mijn star-struck dansen hoofd.
“Eh, toen ik vanmorgen wakker werd, was het laatste wat ik dacht dat ik vandaag zou doen, de bassist van de Psychedelic Furs ontmoeten op een boerderij-cookout in South-Central Kentucky! Wat doe jij hier?
Sluikende foto van schaamte van Tim Butler en zijn vrouw: auteur
“Wat is hier mis mee? Ik vind het leuk. Jij ook niet? '
Oh ja. Ik had zijn geadopteerde huis, mijn thuisstaat, en het evenement waarvoor we beiden waren uitgenodigd, allemaal beledigd, allemaal in één vlammend, banden piepend, auto-ongeluk van een FML, mond-tegen-voet-moment.
Roodgloeiende vernedering.
Geen feestjes, geen backstage-passen, geen gratis kaartjes voor shows. Geen nieuwe, fantastische vrienden of weekenduitnodigingen voor exotische locaties. Niets anders dan jaren van spijt en herhaling, late nacht stille gedachten aan gemiste kansen, en een deur open tussen onze werelden, opnieuw voor altijd dichtgelast.
Eh, ja. Het is leuk. Mijn vrouw komt hier vandaan … '
Drie ongemakkelijke en stille minuten later zakte ik weg, terug naar mijn grijnzende vrouw, die het niet hoefde te vragen. Mijn ontstoken wangen vertelden haar alles wat ze moest weten.
