Cannabis + drugs
Jordan Mounteer trekt een nacht door in de stad en bevindt zich op de beruchte Route 36.
Ik heb het alleen terloops gehoord, als een voetnoot in een afgeluisterd gesprek. Niets specifieks. Een spooklocatie. Route 36.
Om 9.30 uur verliet ik mijn hostel, passeerde rijen barbershops met kapsels als goedkope snoepjes en ontwijkte de bezoekers van de avondmarkt op weg naar de Brittania Pub op de hoofdweg van Calacoto. Amit wachtte me daar op en wenkte me naar een hokje waar zijn vriendin, Natalie, en drie anderen uit zijn omgeving overmaatse pinten zaten te drinken. Het leren jasje van Natalie kraakte naar me terwijl ze zwaaide, de glanzende hoeken vingen het licht van de kaarsen op de tafel. Amits arm, die over haar schouder hing, zag eruit als een van haar accessoires.
Eerder vandaag had ik Amit en Natalie ontmoet onder een dozijn andere Israëlische backpackers die de Death Road fietsten - de Noord-Yungas die aansluit op de jungle stad Coroico, aan de rand van het Amazonebekken. Hij en een paar van zijn vrienden gingen die avond op weg naar Route 36 en hadden me uitgenodigd. Ik had nog steeds geen idee waar of wat het was en had niet de gelegenheid gehad om het te vragen.
Amit's zwarte ogen puilden naar me uit als bubbels op hun drempel. Het kruid van zijn aftershave stond op toen hij zijn hand ophief. "Hij heeft het gemaakt! Ik begon me zorgen te maken, ik zei tegen Natalie dat we hem gewoon moesten vinden. Wat drink je?"
"Zwarte Rus,"
'Zwarte Rus, komt eraan, ' zei hij en liep naar de bar.
De lange, dunne Israëlische man naast Natalie dobberde zijn hoofd naar mij, de potloodvlek van een snor kronkelend terwijl hij probeerde te glimlachen.
'Ik ben Jarib. Vind je het leuk om te rennen, mijn vriend? 'Vroeg hij.
'In deze kroeg ontmoeten de Hash House Harriers elkaar. Ken je ze? 'Viel Natalie in. 'Je moet ze in Canada hebben. Ze gaan vanavond rennen, maar dat hoeft ook niet. Ik heb zoveel pijn van fietsen, ik kan niet eens de trap oplopen, ik ga gewoon lopen. '
In bijna elk land vind je een "hash" - een hoofdstuk - van de Harriers. Hun uitgangspunt combineert drie fundamentele activiteiten: socialiseren, drinken en rennen. Eén clublid, de 'haas', laat een spoor van papier of aanwijzingen achter die naar de volgende aanwijzing leiden, enzovoort, en leidt een vrolijke groep zwervers (sommigen kiezen om eerst te worden bedwelmd) door een handschoen van steegjes, trappen en willekeurige vestigingen, voordat ze hun bestemming bereiken, waar meer wordt gedronken en gesocialiseerd.
'Ik loop ook. Ik kan niet vluchten nadat ik heb gedronken, 'lachte Jarib en hief zijn glas op.
Amit kwam terug en gaf me mijn drankje. In de achterste hoek ricocheerde de scherpe klap van een speelbal van een solide 2 op een verouderde pooltafel. Twee Franse ex-pats grinnikten luid en sloegen hun stokjes als een saluut tegen elkaar.
"Hoe vind je het hier?" Wilde Amit weten.
"Sababa, " zei ik.
Na meer dan een maand alleen te hebben gereisd, voelde het goed om te lachen in het gezelschap van anderen …
Amit grijnsde van oor tot oor alsof mijn antwoord zijn gezicht had opengesneden. Breed gespreide tanden grijnsden en hij sloeg me hard op mijn rug. Zijn aftershave leek hem te volgen als een schaduw. God, hij moet in de spullen hebben gebaad. Mijn neusgaten wankelden.
'Je herinnert je mijn taal, man! Precies! Sababa! '
"Sababa!" Riep iedereen.
We hieven onze bril op en kraakten ze samen boven de tafel. Twee Zwarte Russen later slingerde ik in de comfortabele verwarring van het Hebreeuws terwijl ze babbelden heen en weer, Natalie of Amit of Jarib die af en toe een grap of een zin vertaalden. Na meer dan een maand alleen te hebben gereisd, voelde het goed om te lachen in het gezelschap van anderen, en ik beval ze allemaal nog een ronde totdat we allemaal die maximale staat van gevoelloze gelukzaligheid en bedwelmde broederschap hadden bereikt.
* * *
Anderhalf uur later groeide de kaars aan onze tafel spichtig, sputterde en trok uiteindelijk uit voordat we ons bij een groep Harriers voelden en als wasgoed de straat op tuimelden, terwijl een andere ex-pat met een Australische twang het voortouw nam overbelaste militaire gebarentaal.
Zijn enorme gympen sloegen zo hard op het trottoir dat ik verrast was dat hij zijn tenen niet brak. Hij nam zijn rol als de "hond" - degene die het door de haas uitgestippelde pad volgt - zo serieus mogelijk. Iedereen was half dronken en vergat het volume van hun stemmen. Maar de Australiër was cool, streng. En jongen, hield hij van handsignalen.
Hij had het tot een wetenschap. Iedereen zou nonchalant joggen, praten, terwijl plotseling de hele groep onverwacht tegen de persoon voor hen zou botsen terwijl hij zijn gesloten vuist ophief. Of hij bereikte een kruising, bekeek een stuk vochtig geel papier dat tegen een muur was gespeld en draaide vervolgens twee vingers als een denkbeeldig pistool in de richting die hij voor ons had gekozen. Amit kreeg er een trap van en schreeuwde telkens wanneer de grote Australiër gebaarde.
In Israël is militaire dienst verplicht. Amit en de anderen wisten alles van tactiek, militair protocol. En deze grote lummox was een melodramatische parodie.
Toen we een andere nachtclub passeerden, fluorescerend verlicht en als een geïnfecteerde duim de muur uitstak, trok Natalie aan Amit's arm en pruilde. Ze argumenteerden op gedempte toon tussen hun bruine handpalmen. Ik weet niet waarom. Ik kon ze zeker niet begrijpen. Jarib en de andere twee jongens klommen op elkaars rug verder in de straat, met hanengevechten met de Franse poolspelers uit de Brittania.
“Hé, Jarib! We gaan nu! Yalla, 'schreeuwde Amit, maar ik zag dat het Natalie was die via hem sprak. Ze hinkte helemaal de kroeg uit met een pijnlijke uitdrukking.
'Ze willen doorgaan naar de volgende pub. Ik heb gezegd dat we ze terug in het hostel zullen ontmoeten, 'zei Jarib en stak een sigaret op.
De andere twee Israëli's, nog steeds op elkaars schouders, zwaaiden terug naar ons en verdwenen toen met de Harriers een andere steeg in, ongetwijfeld de Australische commando-wannabe volgend. Amit gaf een teken aan een van de vele witte gerenoveerde taxi's en hij schreeuwde abrupt op de stoep naast ons met de geur van oud rubber.
"Ruta 36, por favor", Amit kneep in de voorstoel en overhandigde de bestuurder verschillende gevouwen biljetten.
“Claro.”
* * *
In een mum van tijd had ik onze verblijfplaats uit het oog verloren en vertrouwde ik op de discretie van de bestuurder. En net zo abrupt als hij ons had opgehaald, trapte de bestuurder het rempedaal naast een garage met gesloten stalen geklonken luiken. De bestuurder schakelde zijn koplampen meerdere keren in en uit en leunde met een verveelde uitdrukking uit zijn raam.
'Ruta 36, aqui, ' zei hij, wijzend terwijl de garagedeuren opengingen en Amit ons allemaal de taxi uit schoof.
Binnen gingen we een betonnen trap af naar een open kelder, zwak verlicht met goedkope plastic kroonluchters. Verschillende tafels verspreid over de vloer; op een bank aan de ene kant stond een amoureus stel dat zo zwaar opmaakte dat ik me schaamde. Een lange tafel langs een muur werd opgetogen door een grote spiegel die over de hele lengte van de bar liep. Een zwaar uitsmijter met een kop als een heuvel van ongesculpteerde klei stond als een federale bij de trap.
We zaten met ons vieren aan een tafel en een scherpgeklede Boliviaan met glad haar verliet de schuilplaats van de bar en haastte zich naar onze tafel met kleine voetstappen.
"Hallo vrienden, spreekt u Engels?"
"Ja, " antwoordde Natalie haastig. De nervositeit in haar stem was als een gitaarstreng die iets te strak werd getrokken.
“Goed, goed, welkom. Wat kan ik je vanavond halen? '
“Nou, dit is de eerste keer van mijn vriend, dus … wil je nog een zwarte Rus? En ik neem er ook een, Natalie? '
Natalie schudde haar hoofd, maar Jarib bestelde een rum en cola en knipoogde. De ober knipperde snel (alsof hij die nog nooit eerder had gehoord).
“Goed, en voor vanavond hebben we een zeer goede kwaliteit. 100 Bolivianos, is onze startprijs. Als je heel goed spul wilt, 150, maar de beslissing is natuurlijk aan jou. '
De beslissing van Amit werd door de ober in een notitieboekje vastgelegd, die ons een lippenstift gaf en naar de bar terugkeerde.
Amit krabde nadenkend aan zijn kin en veinsde een diepe ernst. Ik was verdwaald: 100 bolivianos voor een drankje was steil, dacht ik. Onze ober tikte ongeduldig met zijn vingers op het glazuur van de tafel. Iedereen aan de andere tafels leek op toeristen, en hier en daar ving ik gedempte fragmenten van Engels, maar het leek alsof elke tafel op zichzelf stond.
“Wat als we de normale dingen proberen, eerst, wat zeggen jullie, jongens? We nemen er twee, '
De beslissing van Amit werd door de ober in een notitieboekje vastgelegd, die ons een lippenstift gaf en naar de bar terugkeerde.
"Heb je nog nooit cola gedaan?" Vroeg Jarib sardonisch.
Wacht wat ? Ik schudde mijn hoofd en mijn wenkbrauw moet gebogen zijn geweest zoals de Manhattan-brug, omdat Jarib terugdeinsde in zijn stoel en Amit een blik wierp.
“Dit is coke den, mijn vriend. Beste plek in La Paz om het te doen, iedereen is super chill, weet je. Beste plek, ze geven echt om hun klanten. Het is de eerste cocaïnebar, Sababa. Ik wist dat het je eerste keer was, maak je geen zorgen. Wrijf het gewoon over je lippen, we laten het je zien, 'verzekerde Amit me.
De dronkenschap in zijn zwarte ogen was gaan liggen, en hij staarde me dromerig aan, sloeg een andere arm om Natalie die met dezelfde slaapverwekkende uitdrukking op hem leunde. Er viel iets in mijn maag. De eerste internationale cocaïnebar.
Goddamit.
Opgemerkt moet worden dat ik nogal lakse persoonlijke ethiek heb met betrekking tot illegale stoffen. Psilocybine, LSD, marihuana. Nou en? Maar opiaten, verdovende middelen - ik kende de geschiedenis van opium en de corruptie, verslavingen, slavernij en destructieve effecten die het had vergaard in landen als China en Afghanistan. In de korte tijd die ik in Bolivia had doorgebracht, zou ik bepaalde parallellen met de cocaïne-industrie gaan trekken.
Cocaïne is de grootste export van drugs in Zuid-Amerika. Bovenop de bovenste korst die winst en pocket 99% van de uitbetaling van de cocaïne-industrie is de misbruikende dienstbaarheid, geweld en politieke corruptie die het witte poeder blijft stromen. Het is veruit het minst ethische medicijn waaraan ik me kon overgeven. Mijn hersenen omcirkelden de beslissing terwijl we wachtten op onze drankjes en "dessert" totdat mijn slapen begonnen te kloppen.
Het was niet alleen zo dat verdovende middelen me de stuipen op het lijf jagen. Qua gezondheid is Zuid-Amerikaanse cocaïne over het algemeen schoner vanwege het feit dat het dichter bij de bron is, maar je kunt er nog steeds op rekenen dat het wordt gesneden met wat vreselijke en giftige shit. Plus, eerder die dag kwam ik al een Canadees tegen die het Boliviaanse strafsysteem had ervaren - god weet hoe lang hij al in huis was.
De president van Bolivia, Evo Morales, had zijn land op een steile schaal gezet. Hij was zelf ook een fervent cocateler en pleitte voor het kauwen van cocabladeren als een cultureel recht. Verdorie, ik had een boodschappentas van $ 1 vol met de lichtgroene brosse bladeren terug in mijn hostel, en ik had de hele dag een prop in mijn mond. Het is de perfecte manier om de soroche (hoogteziekte) te behandelen die sommige buitenlanders zo hoog boven zeeniveau ervaren. Morales was zelfs zo ver gegaan om de DEA van de Verenigde Staten uit Bolivia te gooien - maar dat maakte cocaïne niet legaal, niet lang.
"Het spijt me, man, ik denk niet dat ik het kan, " flapte ik eindelijk.
Amit trok een verdwaasde glimlach op zijn lippen. “Het is goed, het is goed. Je legt het gewoon op je lippen, alles komt goed, dat beloof ik. Het spul hier is echt goedkoop, maar het is kwaliteit, weet je. Thuis zou dit drie keer de prijs zijn, en gewoon shit. Probeer het een klein beetje, alles komt goed. '
"Nee, het gaat echt goed."
Als hij teleurgesteld was, duurde het niet lang. Onze ober kwam terug met drankjes en verschillende kleine zakjes, die Jarib met geoefende handigheid op een kleine spiegel schonk. Het gebroken bruine poeder vormde zichzelf in drie parallelle lijnen onder de deskundige hand van Jarib.
Natalie snoof eerst, langzaam, door een opgerolde rekening. Haar ogen rolden terug in haar hoofd toen haar rug verstijfde en ze leunde als een plank tegen Amit. Een glimlach kwijlde over haar lippen en ze sloot haar ogen.
Jarib en Amit namen allebei dezelfde smaak mee terwijl ik mijn derde zwarte Rus van de nacht verzorgde. Mijn oksels kropen ongemakkelijk en ik moest mijn gezicht een paar keer met mijn mouw afvegen. Ik wachtte op MP-officieren om de betonnen treden te laten barsten en al onze schedels in te slaan met wapenstokken. Ik hoopte dat niemand anders mijn angst oppikte.
"Nu is dat leuk, weet je zeker dat je het niet wilt proberen, man?"
Ik heb mijn Black Russian beëindigd.
"Ik denk dat ik er op uit ga, jongens."
Jarib grijnsde alleen maar en begon te lachen, en Natalie, die een telepathische grap tussen hen beiden oppakte, zakte allebei ineen met giechels, terwijl Amit nadenkend over zijn kin wreef.
Weet je het zeker? Wil je niet blijven? '
Ik stond op en sloeg Amit op de rug. Moeilijk. 'Nee man, ik denk dat ik te veel heb gedronken. Ik ga op pad voor de nacht, maar hebben jullie een goede, oké? '
* * *
Ik nam een taxi terug naar de Brittania Pub. De Franse ex-pats zaten weer aan de pooltafel, alsof ze de hele nacht hetzelfde spel hadden gespeeld. Ze herkenden me van de Harrier walk en nodigden me uit voor een partijtje 9-ball over een andere Black Russian. De gemene dronken die ik eerder had bereikt, was bijna door me heen gerend. Paranoia veroorzaakt een gemenere soberheid.
Ik vertelde hen over Route 36 en ze knikten allebei ambivalent. Degene met dikke blonde dreads plaatste zijn schot, prikte soepel naar de speelbal.
“Het verschuift van positie om de paar weken of hooguit een maand. Het is altijd in beweging. Zie je, dus ze moeten. Ze betalen de juiste mensen af en ze blijven open. Maar ze moeten hun locatie blijven verplaatsen. Alle taxichauffeurs weten waar het is. Of, als je in hostels verblijft. Maar het moet mond-tot-mondreclame zijn. Route 36 is niet officieel, zie je. '
Zijn vriend zakte twee op een rij van bankschoten.
“Maar de dingen die ze hebben, is niet goed. Soms is het zo. Soms heel goede cola. Maar andere keren, echt nare dingen. Nog steeds, super goedkoop in vergelijking met Europa. Of Noord-Amerika ook? Dat is waarom alle toeristen er dol op zijn.”
Je stapt van de richel en neemt een risico en houdt je ogen open, ongeacht hoe dicht de grond komt. Ik heb op die manier de beste vrienden gemaakt. Ik heb op die manier de gekste avonturen gehad.
Ik probeerde me Natalie en Amit en Jarib voor te stellen, opgeschrikt in hun cocaïne-mijmering. Ik had een aantal jonge Israëli's in Peru ontmoet in verschillende hostels, net buiten militaire dienst. De drang om los te laten, te feesten, om een soort wanorde aan te gaan na al die doorgedreven discipline was begrijpelijk.
Ik verliet de Brittania een beetje in conflict. Aan de ene kant was ik trots op mijn beslissing om geen cocaïne te gebruiken. Het kennen van de oorsprong ervan belette me om het zelfs maar te overwegen. Ik was niet zeker of dat gewoon een andere manier was om het morele hoogtepunt te bereiken.
Ik heb altijd het credo gevonden, je moet alles minstens één keer doen, inspirerend. En als je het eenmaal hebt aangenomen, is het een gladde helling, het is zijn eigen verslaving. Je stapt van de richel en neemt een risico en houdt je ogen open, ongeacht hoe dicht de grond komt. Ik heb op die manier de beste vrienden gemaakt. Ik heb op die manier de gekste avonturen gehad.
Maar nu moest ik een lijn in het zand markeren. Alleen reizen, praten met vreemden, een vlindermes kopen van een verkoper en door donkere steegjes lopen, paardrijden naar een sjamanistisch meer in de altiplano, elk bizar en ondenkbaar gerecht in de mercado proberen, waren aan één kant van dat geschreven regel onder het credo, minstens één keer.
Route 36 en cocaïne, ik zou op de andere zetten.
