Reizen
Foto: Hellebardius
Kristin Conard maakt een aantal snelle beoordelingen en betrapt zichzelf. Ze vindt dat ze meestal ongelijk heeft. Maar soms heeft ze gelijk.
IK BEN OP EEN POSH RESTAURANT. Wat erger is, ik ben in een restaurant dat weet dat het chic is (oordeel). Er zijn meerdere kristallen kroonluchters, gouden brokaat stof opknoping in swooping swags. Mijn tennisschoenen en verwaaide haren van buiten op een boot zijn niet helemaal goed, en ik haat mezelf omdat ik geen kam door mijn haar verander of laat rennen (zelfoordelen).
Ik zie een van de obers. Nee, hij is geen ober, hij bevindt zich ergens tussen busboy en ober. Hij is de map met servetten, de setter van tafels, de server van brood. Hij draagt een zwart shirt dat het kleinste beetje bij de knoppen inspant. Zijn broek is een klein beetje te strak met de witte binnenkant van zijn zakken die erdoorheen gluren. De naden rafelen.
Foto: auteur
Hij is goed in staat de servetten in de vorm van kleine smokingoverhemden te vouwen; hij heeft hier een tijdje gewerkt, denk ik. Ik vermoed dat dit de outfit is die hij sinds zijn start bij deze baan heeft gedragen, zodat de kleding niet meer helemaal past.
Ik werkte als serveerster bij Applebee, waar ik een 'Apple-glimlach' moest dragen en op 'Apple-tijd' moest lopen (5 minuten te vroeg). Ik rende op "Kristin-tijd" (5 minuten te laat), dus het was niet zo goed. Ik bracht mijn diensten door met de wens dat ik ergens anders was. Ik had een foto van het strand in Brighton, Engeland geplakt achter in mijn oberkussen waar ik naar zou staren als ik zilverwerk zou moeten rollen of schoonmaken.
Ik werkte ook in een bioscoop waar mijn uniform bestond uit een vest en een strikje. Ik droeg dezelfde twee paar zwarte broeken om te werken, en na drie maanden snacking op popcorn en frisdrank tijdens mijn pauze, pasten ze op dezelfde manier als deze ober deed.
Oordeel # 1
Ik verzin een verhaal, beeld me in dat hij een uitgehongerde kunstenaar is, ik heb een hekel aan elke dag hetzelfde te moeten dragen, iemand die graag op de wereld wil zijn - op verkenning gaan, reizen, langs het strand rennen - een hekel hebben aan opgesloten worden en servetten vouwen om zien eruit als kleine overhemden. Maar hij houdt zijn gevoelens verborgen - het enige dat hem verraadt, is de lichte blos op zijn wangen.
Foto: Susan E Adams
Zijn naam is Joey, en het blijkt dat hij bedrijfseconomie studeert, en hij wil een bureaubaan als bankier. Hij kijkt ernaar uit om achter een bureau te zitten, op dezelfde plek te zijn, een pak en stropdas aan het werk te dragen.
Ik had hem verkeerd; Ik had mezelf net op hem geprojecteerd. Ik ga terug naar het eten van mijn onnatuurlijk gladde aardappelpuree en krabbelen in mijn dagboek, in een poging niet teleurgesteld te zijn in hem die zo ver wegloopt van het beeld dat ik zo snel en volledig in mijn hoofd had gebouwd. Ik wil dat hij zich voelt zoals ik, een beetje misplaatst en ergens anders willen zijn.
Oordeel # 2
Terwijl ik krabbel, zie ik een paar benen voorbij lopen. Slanke, tan benen op hoge, puntige zwarte hakken en in een zeer korte, zeer zwarte rok.
Het is een vrouw van in de twintig (misschien dertig) die met haar vriendje binnenkomt.
Nee. Weer verkeerd. Het is een vrouw, waarschijnlijk in haar jaren '60, met haar nog oudere echtgenoot. Ik ben 0 voor 2.
Oordeel # 3
Ze zit aan de tafel, op de rand van haar stoel. Een vrouw die vecht tegen veroudering met al het geld en plastische chirurgieprocedures die ze kon vinden. Mijn moeder werkt op een dermatologisch kantoor - ik ken gevulde wangen, botoxed voorhoofd, mollige lippen en facelifts als ik ze zie.
Haar man toont zonder enige moeite zijn leeftijd, een buik die over zijn riem uitpuilt, ouderdomsvlekken op zijn gezicht en handen. Ze zijn het typische stereotype van een rijk ouder echtpaar - de vrouw die geobsedeerd is door haar uiterlijk en de kalende, gespierde echtgenoot. Ik controleer mezelf.
Onthoud Joey. Denk aan de benen. Je hebt het verkeerd gedaan. Oordeel niet.
Foto: katinalynn
De ober gaat naar hun tafel voor de drankbestellingen. Ze bevestigt mijn laatste oordeel over haar. "De mojito, " zegt ze, wijzend naar het op het menu met een perfect Frans gemanicuurde vingertop. “Het moet suikervrij zijn. Kan het suikervrij zijn? Het moet suikervrij zijn. '
“Oh, en heb je een zwart servet dat ik kan gebruiken? Ik heb een zwart servet nodig. Vanwege mijn rok. Het moet dezelfde kleur hebben. 'Ze gebaart naar haar zwarte rok met een hand vol glinsterende ringen waarvan ik denk dat als ze verkocht wordt, mijn huur voor een jaar zou betalen.
De ober knikt diep, bijna buigend. "Ik zal kijken wat ik kan vinden, mevrouw." De vrouw kijkt terug naar haar man. “Ik moet een zwart servet hebben. Ik bedoel, ik draag er meestal één bij me, maar vandaag ben ik het gewoon vergeten. 'Hij knikt. "Je herinnert je de vorige keer, " zegt ze, "het was een ramp."
Ik realiseer me dat ik staar. Ze kijkt me aan. Ik glimlach snel en kijk dan weer neer op mijn bord. Er zijn mensen op de wereld die hun eigen servetten bij zich hebben, dus ze hoeven geen niet-bijpassende servetten in een restaurant te gebruiken. Maar ik oordeel niet.
