Verhaal
Robert Hirschfield bezoekt de Bodhi-boom, waar "men eerst ademt en later vragen stelt".
Ik ADEM hem in. Ik adem hem uit.
Onder de Bodhiboom in Bodh Gaya ademt men eerst en stelt later vragen.
Alles verliest zichzelf in ademstromen, in kleine maten van gezond verstand.
Waar de Boeddha zat, kan ik bijna het kalme water voelen dat zich openmaakte om zijn wandelende voeten te trekken (zwemmen was een ander verhaal. Een eenzijdige liefdesaffaire.), Zijn mond vol psalmen, de diepte in. In mijn diep zit een scherp verdriet. Zal het zichzelf op een dag uitputten, als vergankelijk, zoals de Boeddha zei dat alle geconditioneerde dingen waren?
Ik denk aan het oude huwelijk tussen reizen en dood. De reiziger komt aan in een zonovergoten haven met zijn bagage van afwezigheid. Hij vindt op hem het excentrische leven van een nieuw land. Een vreemdheid die ademt.
Bodh Gaya, een gecreëerde plaatswijsheid, is een soort veilig huis voor mensen zoals ik die 's ochtends wakker worden met de niet-levende. (Ik kende mijn broer niet erg goed toen hij leefde. Mijn liefde voor hem omhelsde me van achter een middag, toen ik hem zag rondhangen waar mijn wortels waren. Wat het raakt, wordt erin geabsorbeerd.
Overal om me heen zitten de vrouwen van Sri Lanka, in wiens land meer dan vijfentwintig jaar overal bushels van gewelddadige dood vielen. Broers en zussen werden neergeschoten, gebombardeerd, gemarteld, meedogenloos van hun lichaam verdreven.
De Bodhi-bladeren reiken ver van de voet van de boom. Ze maken ruimte voor alle rouwvormen hieronder, elk met een eigen verhaalvlag.
