Verhaal
WEST GELIEVE.
DAT IS WAT MIJN TEKEN zegt. Ik zie een mens-met-een-teken-vormige schaduw voor mij strekken terwijl het daglicht langzaam verdwijnt en de wolken achter mij een diepere roze tint verbranden. Mijn eerste rit zette me ongeveer anderhalf uur geleden af. Nu kom ik van zo hoog in de realiteit dat ik een rustige plek wil om te crashen.
Ik ben een zwerver in mijn vrije tijd en een student in Montreal wanneer dat nodig is, en dit jaar financiert planten het klimmen. Maar nu is het de bumming: de onverwachte plaatsen, de spontane ontmoetingen, de ultieme bestemming - in dit geval West-British Columbia. Ik kijk naar het terrein achter me, het soort land dat we hebben geplant, een kratermoeras met jonge bomen die uit de droge plekken groeien. Zelfs als ik een hangmat had, konden ze me niet steunen.
Het uitzicht vanaf mijn eerste rit.
Dan houd ik voor de duizendste keer mijn bord omhoog en glimlach naar een auto die van de kruising komt. Het is een boxy blauwgroen busje met roestkleurige afwerking. Het stopt ongeveer 50 meter voorbij me en ik til mijn klimpakket op en loop naar de deur terwijl deze open glijdt. Ze gaan rechtstreeks naar Winnipeg. Ik had zoveel geluk niet verwacht, aangezien het donker wordt en Winnipeg op 700 km afstand ligt. Ik klim erin. De middelste stoel was verwijderd en alle anderen zijn bezet, dus neem ik mijn impliciete positie op de vloer in, leunend tegen de muur en mijn rugzak. Nogmaals, ik voel zoveel vooruitgang en verbeterde omstandigheden. Ik ben niet langer op de schouder. Ik ga ergens heen en elke minuut komt dat ergens een mijl dichterbij.
Ik probeer een aangename uitwisseling met mijn nieuwe gastheren. Ze zien er allemaal uit alsof ze eind twintig zijn. Achter me brandt een lange, gespierde man een gewricht. Op zijn onderarm leest een tatoeage "Carissa" in krullende letters. Een vrij grote vrouw met een 'Jack'-tatoeage met krullende letters op haar bovenarm schreeuwt op zijn schoot. De man stelt zich voor als de Jack, vertelt me dat Carissa uit haar eigen alcohol komt en bezig is haar te troosten. Op de passagiersstoel knielt een mooi meisje, Bea, achteloos op blote voeten. Ze is de vriendelijkste en stelt de gebruikelijke vragen die lifters worden gesteld. De bestuurder, Scott, zegt niet veel, maar wanneer iemand spreekt, geeft hij een knik 'huh?' Dat in zijn nasaliteit meer op 'hah?' Klinkt. Ik kom erachter dat Scott de broer van Jack is en de partner van Bea, en dat ze alle vier continu uit Toronto rijden. Niemand lijkt te popelen om te praten - zelfs Bea is een beetje afstandelijk in haar vriendelijkheid en koetjes en kalfjes - dus ik stel geen vragen en neem aan dat ze onderweg zijn.
We rijden verder door de duisternis van uitgestrekte Canadese bossen. We zijn in het beste elandland, dus Scott rekruteert me op zoek naar mogelijke botsingen. Iemand heeft een vorige lifter opgevoed en hoe ze hem hebben laten rijden, hoewel hij geprobeerd had er een manier uit te praten. Ik ben van plan om een vergunning te ontkennen als deze ooit verschijnt.
Na middernacht ziet Scott dat we bijna leeg zijn en dat al een tijdje hebben gedaan. Benzinestations zijn schaars en op dit tijdstip van de nacht waarschijnlijk gesloten. Ik weet niet zeker waarom hij niet alleen benzine in Thunder Bay heeft gekocht, maar ik weet het later. In de volgende 'stad' - alleen een herberg en een paar huizen - is Scott van plan om gas uit een geparkeerde auto te tanken. Voordat hij de kans krijgt, komt de eigenaar van de herberg ons vragen stellen. We vragen hem om gas, geen geluk. Dus we blijven rijden, en we hopen.
We leggen ongeveer 5 km af voordat de motor afslaat en we stoppen op de schouder. Ik word verscheurd tussen gevoelens van cluelessness en pragmatisme; Ik heb nooit zonder benzine en ik ben erg verleid om mijn gastheren te verlaten en mijn tent net buiten de Transcanada op te zetten tot de ochtend en probeer nog een ritje te maken. Als ik echter bij hen blijf, zal ik een ritje maken als ze op de een of andere manier toch benzine krijgen, wat voor de ochtend kan zijn. Scott besluit terug te lopen naar de herberg en nog een keer over te hevelen. Terwijl we langs de snelweg terug lopen, zegt Scottmentions iets over het vermijden van politie. Ik vraag hem waarom; ze zijn misschien beter voorbereid om ons te helpen. Het blijkt dat de roadtrip van mijn gastheren eigenlijk een uitstapje was naar Toronto om 15 pond wiet naar Winnipeg te brengen. Eerlijk genoeg denk ik. In ieder geval slagen we erin om een pick-up te vangen zonder gas aan te bieden maar bereid zijn ons af te zetten bij de herberg.
Scott zegt dat ik de wacht moet houden terwijl hij een auto probeert te vinden die hij kan overhevelen. Ik realiseer me nu dat ik geen idee heb wat dit inhoudt, en dat het hele idee een combinatie is van mijn 1:30 AM-domheid en de algemene kortzichtigheid van Scott. Gelukkig hoef ik niets te doen; Ik sta zo ver weg als ik kan - bijna passerend voor 'mijn eigen zaken regelen en geen idee hebben van wat die schetsmatige kerel daar doet' - en Scott bevrijdt een volledige jerrycan met gas uit de achterkant van de pick-up van de eigenaar en rent weg richting de weg en uit het licht.
We proberen tevergeefs een ritje terug te maken naar ons busje. We eindigen rond 02.00 uur een oudere man die een paar honderd meter verderop in de herberg woont. We smeken hem om ons te rijden en na wat zuchten van zijn kant racen we de Transcanada achter in zijn pick-up.
We komen aan bij het busje en gieten het gas in de tank. Scott geeft de lege jerrycan aan de vriendelijke oudere man als blijk van waardering. Terwijl we wegrijden, vertelt hij het verhaal aan de anderen, vrolijk eindigend met: “Dus we hebben een jerrycan van gas gestolen van de verdomde manager die zei dat hij die niet had, en toen maakten we zijn buurman wakker om ons terug te rijden aan onze auto.”Het is absoluut de meest douchiest onderneming waar ik deel van heb uitgemaakt, maar het is behoorlijk effectief. Voor mij voegt hij eraan toe: "Nu heb je tenminste een verhaal om je vrienden thuis te vertellen."
Ik val in slaap op mijn rugzak en verwacht buiten Winnipeg wakker te worden en klaar te zijn met deze aflevering van mijn thumbing-avontuur. In plaats daarvan word ik wakker net na 5 uur in Dryden (nog steeds in Ontario) om te schreeuwen van “Juist! Gaan! Gaan! Gaan! Rit! Rit! Rijden! 'Carissa zit nu achter het stuur. Ik zit daar even zonder idee totdat Scott uitlegt dat hij het mondstuk liet hangen zodat de pomp denkt dat we nog niet klaar zijn met pompen, en dan realiseer ik me dat ze de hele weg gas hebben gestolen, dat is waarom ze niet gas tanken in Thunder Bay - een relatief grote stad, meer politie, moeilijker om gas te stelen - en waarom we daarom midden in de nacht zonder benzine kwamen te zitten. Aan de rand van de stad staat een groep politieauto's en een officier op de schouder, bewegend. Carissa wordt gek, doodsbang en schreeuwend om Scott om van plaats te wisselen met haar, voordat hij aangeeft dat hij alleen maar beweert te vertragen. Het bleek dat er hier 's nachts een elandenongeluk was.
Op dit punt kan Winnipeg niet snel genoeg komen, en ik hoop echt dat de rest van de rit daar redelijk normaal en continu zal zijn. Ik vraag bijna om vroeg in Kenora te worden afgezet, maar ga uiteindelijk zoals gepland met hen mee naar Winnipeg, half verwachtte shit de fan op een aantal manieren te raken.
"Hé, Ronnie is nu uit de gevangenis, is het niet?" Suggereert Jack. Ik hoor verhalen over gewapende overvallen, de verkoop van gestolen elektronica, en "Man, ik was de laatste van grote misdaden die tijd behalve Brian. Dat was wat onzin! 'En' Oh ja, ik herinner me die keer dat je naar de gevangenis ging. Je belde me aan de telefoon, schreeuwde 'weg … Ik had zoiets van' schat, het is maar 135 dagen! '? "Kom op, Winnipeg. Je kunt niet snel genoeg komen.
En uiteindelijk komt het. Ik neem afscheid van mijn gastheren op een Petrocanada-station aan de oostkant van Winnipeg. Ze vertellen me dat ze over ongeveer 3 dagen naar BC gaan, en ik glimlach alsof ik ze deponeer onder 'Goed om te weten'. En dus ga ik mijn tanden poetsen en mijn oksels wassen in het openbare toilet, vullen met water en zit op de stoeprand achter de truckstop, koesterend in de prairiezon en eet mijn late ontbijt met droge ontbijtgranen.
Maar het ontbijt eindigt en het is terug naar de schouder. Terug naar de duim en het teken en de glimlach.
