Verhaal
Peace Corps-vrijwilliger Kellen Eilerts gaat op weg en verlaat het bloed in de Westelijke Sahara.
Waar?
- Iedereen met wie ik heb gesproken.
EEN LAATSTE RESORT FAMILIEVERBINDING bracht me in Sayid's Honda Jazz, die veel in staat bleek te zijn om de zandpaden in het mijnenveld te navigeren. We bereikten snel de 'grens' die de twee territoria van de Westelijke Sahara verdeelde, waar de meerdere plaquettes, vlaggen, bewakers en militairen heel duidelijk spraken dat dit "Marokko" was, hoewel meer te vertellen was dat er slechts een paar minuten zwarte mensen op deze plek waren ten noorden van een hele stad van hen. De weinige zwarte Afrikanen die aanwezig waren in de visumcontrole werden gegrild en zagen er ongemakkelijk uit, en het kon hun humeur niet verbeteren om te zien hoe ik door mijn Amerikaanse paspoort werd meegesleurd.
Mijnen + zandwand = rode lijn
De onverharde weg keerde terug naar het trottoir toen we het 'Niemandsland' verlieten, een mooie rest van de Spaanse dekolonisatie en terugtrekking uit het grondgebied van de Westelijke Sahara en de daaropvolgende oorlog tussen Marokko, Mauritanië en de werkelijke lokale bevolking, de Polisario. Spanje kon niet beslissen aan welke kant te kiezen, dus vertrokken ze gewoon. Omdat Marokko het enige land was dat binnen zijn grenzen over drinkwater beschikte, kreeg het al snel een oneerlijk voordeel. Nadat ze iedereen eruit hadden geduwd, claimden ze wat nu de Westelijke Sahara is, en in de komende 30 jaar landstreek de stront uit de hele grens en ondersteunde het met een drie meter hoge versterkte zandmuur van 2.700 kilometer lang.
Toen we het Niemandsland doorkruisten, passeerden we een Guinese man die te voet door het landmijngebied liep en probeerde te liften. Toen hij later op de Marokkaanse grenspost met hem sprak, leek hij zich totaal niet bewust van het mijnenveld dat hij net had bevaren, en in plaats daarvan was hij erg gericht op het bereiken van Rabat, waar hij geloofde dat hij een baan had te wachten. Wat deze baan was, wist hij niet, maar hij lachte absoluut niet toen ik aanbeveelde een eiersandwichstandaard te installeren.
De promenade aan de baai van Dakhla.
Vandaar namen we de korte rit van 350 kilometer naar Dakhla, de hoofdstad van sardine en windsurfen in de Sahara. Gelegen op een lang schiereiland met een prachtige baai (interessant dat de tweede stad in een land dat niet eens een land is een betere promenade heeft dan Dakar), bestaat de stad zelf voornamelijk uit 'expat' Marokkanen. Overal zijn cafés, de hele dag vol met mannen die bijna altijd klaar zijn met hun espresso. Het is sociaal onaanvaardbaar voor vrouwen om deze cafés te betreden, maar het was niet verwonderlijk gezien hoe zelden ik ze zelfs op straat zag. Meerdere keren gaven de mannen commentaar op een mooi meisje, en elke keer draaide ik rond en zag ik niets of niets anders dan een sluier. Misschien is er een techniek die ik niet ken.
We brachten wat tijd door met het rondlopen van Dakhla's duidelijk vooraf geplande lay-out van praktische maar eenvoudige wooncomplexen en enorme boulevards die al dan niet iets hebben dat hen omringt. De overheid heeft ook geen kosten bespaard als het ging om looppaden en de stad heeft meer ongerepte stoepruimte dan de inwoners van de stad ooit zouden kunnen lopen. Zelfs kilometers buiten het centrum van de stad was de weg nog steeds gunstig omzoomd met trottoirs ter grootte van een straat, die ik ontdekte nadat ik had besloten om te liften.
Mijn chauffeur laat het nu gesmolten sardine bloed uit.
In de Sahara rijden tonnen vrachtwagens de kust op en er is maar één weg, perfect voor lifteraars. Nauwelijks vijf minuten na het wachten zat ik in de cabine van een grote sardientruck. Mijn coureur was heel opgewonden om te horen dat ik Amerikaans was, en we hadden meteen een band met voetbal en Obama, zoals gewoonlijk.
Om de paar uur namen we een korte pauze toen hij het visbloed evacueerde. Zelfs met alle koeling van de truck smelt lange uren zon het ijs, waardoor het voorheen bevroren bloed zich vermengt met de sardines, en moet daarom zo nu en dan worden uitgelaten om te voorkomen dat de vissen in hun eigen bloedwater marineren. De stroom sardine bloedwater lijkt veel op het natte uiteinde van een brandslang, maar is walgelijk. Verderop dacht ik: 'Dit moet het enige land ter wereld zijn met straatborden die je verbieden je vis-bloed-water te dumpen.'
