Reizen
Besefte je dat het wegvallen van het personeel om te reizen niet is verlopen zoals je dacht? Hier is je gids voor het redden.
Je bent net afgestudeerd aan de universiteit en je hebt absoluut geen idee wat je met jezelf moet doen, dus je rijdt om geen andere reden van Californië naar Alberta dan iemand je heeft uitgenodigd om bier te serveren op een muziekfestival.
Ergens tussen Jackson Hole en Missoula krijg je te horen dat een familievriend leraren zoekt op een middelbare school in Mexico, geen ervaring vereist. Hé, je hebt geen ervaring, je zou moeten solliciteren.
Drie weken later zit je in een Goth-bar in de provinciale hoofdstad van een staat die grenst aan de staat die grenst aan DF. Dit is je nieuwe thuis (niet de Goth-bar, deze willekeurige stad net iets te ver van de culturele mystiek van Mexico-Stad).
Tijdens je eerste authentieke Mexicaanse Corona bespreek je met je nieuwe collega, een vriend van de universiteit, je optimistische ambities voor dit nieuwe leven: je wilt tonnen vrienden maken, door het hele land reizen, veel feesten houden, een band beginnen, vloeiend worden in het Spaans, word vrienden met die verwarde metalzanger die de stem van Ozzy Osbourne probeert te benaderen.
Binnen je eerste uur van je eerste schooldag realiseer je je dat deze school een gevel is. Een glanzend nieuw gebouw zonder schoolboeken. Een ultramodern computerlab zonder werkende computers. Studenten in de klas zonder intentie om te leren. Iedereen begrijpt impliciet dat deze privéschool bestaat als een brochure om te tonen aan de ouders van kinderen die uit meer legitieme privéscholen zijn geschopt. Ze konden hun kinderen hierheen sturen om hun uiterlijk te behouden als leden van de groeiende hogere middenklasse in Mexico.
De school bevindt zich op de vierde en vijfde verdieping van een kantoorgebouw, boven een bank en een supermarkt, onder een marketingbureau en het hoofdkantoor voor een middelgrote staalfabrikant. Alle organisaties in dit gebouw hebben precies hetzelfde doel: kosten minimaliseren en geld maximaliseren.
Op de tweede schooldag vult u formulieren in om het werkvisum FM3 (efe eme tres) te krijgen. De directeur zegt dat je het visum uiterlijk in oktober krijgt. Na de derde dag kom je gefrustreerd thuis. Je weet dat deze studenten geen passie voor onderwijs hebben, maar misschien kun je ze inspireren, hen overtuigen om de diepten van hun geest te verkennen, om onrecht te bestrijden, om de wereld te verbeteren.
Je schrijft een leerplan voor de opdrachtgever, dat gevraagde leerboeken en ander lesmateriaal bevat. Weken later geef je nog steeds les op Wikipedia en weet je zeker dat de schoolboeken die vorige maand zouden aankomen nog steeds onderweg zijn, ahorita.
Het is oké, er zijn niet echt leerboeken over Hip Hop Studies of Comic Theory, omdat je deze lessen net hebt verzonnen. Je bereidt deze studenten klaarblijkelijk voor op de belangrijkste experts op het gebied van Eazy-E of Aristoteles 'filosofie van humor in heel Midden-Mexico.
Maar het lijkt de studenten en administratie nog steeds niet te kunnen schelen wat je doet. Dit geeft je het gevoel dat je je postuniversitaire jeugd verspilt, vooral wanneer je elke vrije periode op Facebook doorbrengt (het was voordat ze de 'de' of met een hoofdletter lieten vallen), om te zien hoe andere vrienden hun carrière in New York bevorderden en San Francisco. Deze ontevredenheid verandert in woede; in de klas schreeuw je tegen studenten die achter je rug giechelen. Je geeft moedwillige aanhoudingen en onnodig druk werk als straf voor slecht gedrag.
Aan het einde van elke schooldag voel je je rotzooi. Terwijl je je Hip Hop Studies-colleges voorbereidt, begin je het idee te overwegen om echt "niet te neuken." Als Tupac alle obstakels kan overwinnen door niet te neuken, realiseer je je dat deze strategie je zal helpen het jaar te overleven (hopelijk eerder je wordt vermoord door Suge Knight).
Je stopt met schreeuwen tegen studenten, negeert ze gewoon en plant weekendtrips terwijl ze bezig zijn met willekeurige popquizzen. Je aftelt de minuten tot de les eindigt. U plant uw grote reizen altijd op betaaldag in. Maar het geld is er nooit. Elke dag zegt de directeur dat hij je morgen zal betalen.
Als je helemaal boos bent omdat je niet op tijd wordt betaald, lacht hij, zegt je dat je moet relaxen en geeft je je geld en 'een paar extra peso's voor een biertje'. Hij is perfect als klootzak: consequent een eikel, en dan doe af en toe iets leuks, zodat je de uitbuitende dingen die hij heeft gedaan vergeet. Je past ook je mantra van 'geen fuck geven' toe op de administratie.
Afgezien van het schoolleven is alles redelijk goed: je hebt feestjes, je maakt muziek, je verschijnt in een gevecht tussen de bands, je maakt met een groupie, je maakt vrienden met de lokale bevolking. Je zou dit voor altijd kunnen doen! En dan na een paar maanden, realiseer je je dat je het niet kunt. Deze stad is ongelooflijk saai voor een buitenlander van begin twintig, omdat alle interessante mensen al naar Mexico-stad zijn gevlucht.
Je brengt het grootste deel van je tijd door met schrijven, doelloos rondlopen, eten, slapen.
Je sociale scene is ofwel hippe Mexicaanse tieners (die nog steeds naar je middelbare school gaan) of midwesten Noord-Amerikanen wiens interesses je niet interessant vindt. Je brengt het grootste deel van je tijd door met schrijven, doelloos rondlopen, eten, slapen. Wekelijks praat je met je Canadese buddy, maar dat bestaat gewoon uit dat hij je laat kijken naar The Last Waltz terwijl je geniet van caguamas van Indio.
Je begint te denken dat deze sleur helemaal ondraaglijk is. Maar je kijkt uit naar Semana Santa; je gaat een weekend terug naar Californië. Dan heb je nog maar een paar maanden. Je kan dit doen.
U gaat op betaaldag naar het vliegveld. Het geld is nog steeds niet op uw bankrekening aangekomen. Het laatste wat de directeur tegen je zegt is: oh, dat geld staat op je rekening, ahorita.
Je bent boos, maar wat dan ook, je gaat naar huis om je vrienden en familie te zien. Je verlaat school tijdens de lunch en neemt de bus naar het vliegveld. Op de rit naar het vliegveld luister je naar Bob Dylan's 'Don't Think Twice, It's Alright'. Het is een lied over acceptatie van andere mensen die dingen doen die je niet leuk vindt.
Je gaat naar het vliegveld en de vrouw achter de balie kijkt verward. "Waarom heb je geen toeristenvisumblad?" "Ik heb een werkvisum, zie je dat niet in de computer?"
“Nee, je moet naar kamer 23 gaan.” Wanneer je met de immigratieambtenaar spreekt, vertelt hij je dat je je toeristenvisum te lang hebt betaald. Je vertelt hem dat je een FM3 hebt. Hij kijkt op de computer en zegt: "Oh, je visum is nog onderweg." Het is zes maanden geleden dat de directeur van de school je visum zou hebben ingestuurd. Omdat het visum nog onderweg is, kunt u het land niet verlaten.
Je wordt boos. Je hebt je vlucht al betaald. Je bent niet bereid dat ticket op te geven. Neuk die vent omdat hij tegen je liegt en je nooit op tijd betaalt! UGH! Je vraagt of ze iets kunnen doen om je op die vlucht te krijgen. “Je kunt je visum annuleren en het land verlaten - heb je het originele visum bij je?” Je weet precies in welke lade dat visum zit. Je gromt. Je bent razend, maar besluit om een uur met de bus terug te gaan om het visum op te halen.
Op de busrit terug luister je naar "Don't Think Twice, It's Alright." Deze keer realiseer je je dat het nummer gaat over het accepteren van andere mensen, maar dat je als vrijgevochten individu niet hoeft te schijten. Dat je op je eigen belang moet letten, zelfs als dat betekent dat je je verplichtingen niet nakomt. Loop gewoon weg. Dat herhaal je op een lus in je hoofd terwijl je je koffers inpakt. Ze hebben me onrecht aangedaan, dus ik ben hier weg.
Je neemt een andere bus naar het vliegveld, je rent naar kamer 23, ze annuleren je werkvisum, ze stempelen het met een woord in het Spaans dat je nog nooit eerder hebt gezien; je denkt dat het "gedeporteerd" betekent, maar de man achter de balie verzekert je dat het niet gedeporteerd betekent (wat frustrerend is omdat het cool zou zijn om te zeggen dat je gedeporteerd werd). U staat gepland voor de volgende vlucht naar Los Angeles. En je bent blij omdat dit alles dat wordt benut voorbij is.
In het vliegtuig kijk je uit het raam en kun je de stad waar je woonde onderscheiden. Je vraagt je af of Mexico je heeft verslagen, omdat je niet volgens de voorwaarden kon spelen. Je vraagt je af of je de verantwoordelijkheid volledig hebt ontlopen, omdat je het recht hebt om te allen tijde goed te worden behandeld.
Je vraagt je af of iedereen in je stad nu minder aan je denkt. Je vraagt je af wat je familie zal denken. Je vraagt je af hoe je het in de toekomst opnieuw zou doen. Het enige dat u weet is dat u deze beslissing hebt genomen, omdat het destijds goed leek.
