De Gentrification Van Brooklyn, In 3 Vakantiepartijen

2024 Auteur: Sierra Adderiy | [email protected]. Laatst gewijzigd: 2024-01-12 09:08

Verhaal

Union Avenue

"Dit feest wordt gevuld met lange, mooie mensen uit Nieuw-Zeeland, " verklaarde mijn vriend Dana toen we stopten om onze weg te vinden buiten het metrostation Lorimer Street. “Ze zijn vrijwel de meest verbazingwekkende mensen die ik ooit heb ontmoet. Olivia, je herinnert je haar, ze ging naar het College van Charleston. '

Ik haalde mijn schouders op en keek om me heen. Het eerste feest van de avond was in Williamsburg, een deel van de stad waar ik niet vaak kwam - ik probeerde het ten koste van alles te vermijden. Het was niet hoe ik me het opgroeide. Vroeger was Williamsburg een rustige buurt waar vroeger joden van alle sekten woonden. Joden en Italianen. Mijn grootmoeder is hier opgegroeid.

Ze zou het vandaag nooit herkennen.

"Oh daar is het, aan de overkant van de straat!" Dana leidde me door een druk kruispunt naar het gebouw van Olivia. Ik zou waarschijnlijk langs de zwaar belaste deur op straat komen. Dat zou mijn oma ook doen.

'Vai a farti benedire!' Schreeuwde ze uit, voordat ze zichzelf doodviel.

We klommen vier trappen voordat we het juiste appartement vonden. Om 21:30 uur op een zaterdag was het al overvol - inderdaad met lange, mooie mensen uit Nieuw-Zeeland. Ik was op ooghoogte met kersttruien uit de kringloopwinkel en oksels van modemodellen.

Dana kende iedereen, ondanks dat ze me had verteld: "Ik weet maar twee mensen hier." Maar dat was Dana voor jou: geliefd bij iedereen, verzamelaar van vrienden, een verzameling ervaringen. Op 27-jarige leeftijd werkte ze als serveerster in Manhattan, maar had ze de ambitie om muziekvideo's te regisseren.

We vingen flauw drank op en migreerden tussen groepen vrienden. Ik herinnerde me de namen van wie Dana me introduceerde niet, en ik wist dat ze de mijne nooit zouden herinneren.

Uiteindelijk verscheen de Santa, een dronken puinhoop die eerder die avond was langsgekomen, een rode solo-beker met jungelsap vulde en een taxi nam naar een feest in Queens georganiseerd door Ja Rule. Zijn kerstpak was gematteerd en bevlekt. Zijn magere borst was zichtbaar en hij droeg de broek die net onder zijn billen hing.

Meisjes stonden in de rij om 'de magische rondrit van de kerstman' te ervaren. Hij greep ze vast en tastte ze vervolgens uit zijn zak met speelgoed. Een flipperkast in een dollarwinkel. Een decoratieve houten vis. Een VHS-kopie van Crocodile Dundee.

Iedereen schreeuwde en schreeuwde en Instagrammed. Ik wachtte buiten het appartement, trok mijn jas en hoed aan temidden van een stapel fietsen met een vaste versnelling. Ik neig een Scrooge te zijn als het op vakantie aankomt, maar het was ook gewoon tijd om verder te gaan.

Seigel Street

De halte Montrose aan de L was stiller. Het was de scheidslijn tussen het schaduwrijke Williamsburg en het chique Williamsburg; veel Spaanse gezinnen waren daar naartoe verhuisd in de late jaren 1990 en vroege 2000s, toen Section-8 huisvesting opende en hen een goedkope plek bood om dicht bij de stad te wonen.

Sommigen van hen waren er nog, maar de gentrificatiecyclus van Williamsburg was zeker infiltrerend; een veganistische donutwinkel zat naast een armoedige Pinksterkerk. Een bagelwinkel die 24 uur per dag geopend was, diende 20 en 30 caucasians gepleisterd terwijl een dakloze man smeekte om wisselgeld aan de overkant.

Ik voelde me niet op mijn gemak. Niet vanwege de kerk, of vanwege de dakloze, maar omdat absoluut niemand in het gebied perspectief had op wat er om hen heen gebeurde.

Vier trappen brachten ons naar het volgende appartement. Mijn mond viel open toen ik binnenkwam in wat leek op het meest bedorven appartement in New York dat ik ooit had gezien. Het was enorm. Het was schoon. Het had kunst aan de muur.

Ik was verliefd op het 'samenzijn' van dit alles.

We trokken onze jassen op de gehuurde kapstok en liepen naar de open woonkamer en keuken. Deze groep had het label “30something DJ's” en de sfeer was er vol mee. Niets was misplaatst, geen kom of een bierfles of zelfs een half gebruikte joint sierde de smetteloze houten vloerpanelen.

Wat dom van mij om aan te nemen dat iemand hier zoiets onbeduidends als wiet rookte. In hun wereld was het cocaïne of buste.

We hebben wat gepraat met Dana's vriend JD. Hij droeg een tweedblazer en converse sneakers. Hij kalende maar was nog steeds in staat een kam over te halen op een manier die niet schreeuwde: "Verdomme, je bent oud."

Ze waren al meer dan tien jaar vrienden; mijn plaats in het gesprek was niet relevant, dus begon ik de architectuur van de ruimte te bewonderen. Schone, Scandinavisch geïnspireerde kasten. Een gootsteen en oven op een eiland met daarop een granieten aanrecht. Een golfachtig kunstwerk gemaakt van pingpongballen verlicht met paars licht dat was gepresenteerd bij Burning Man.

Een vrouw die een cerulean blauwe gedrapeerde jurk draagt, haar haar perfect gevormd om aan één kant te vallen. Ze hield subtiel een champagnefluit vast en deed alsof ze zich niet verveelde met de persoon die voor haar sprak. Dat is hoe 30something DJ's in Brooklyn leefden.

"Ik ben bijna hierheen verhuisd", betrapte ik Dana op een bepaald moment in haar gesprek met JD.

"Hoeveel kost een kamer op deze plek?" Vroeg ik, nog steeds kijkend naar de vrouw in de blauwe gedrapeerde jurk. Ik zag mezelf in haar en hoopte op een laag prijskaartje; deze plaats was niet dicht bij Manhattan, maar het was ook niet in het getto. Misschien zou ik het hun uit handen nemen als een van hun DJ-carrières niet zou exploderen.

Dana haalde haar schouders op. "Ik denk dat ze $ 1300 betalen."

“Voor de hele plaats? Of elk? '

"Elk."

Het appartement had drie slaapkamers. Met bijna $ 4000 per maand besefte ik dat ik hier misschien niet thuis hoorde. Deze mensen gaven de illusie af dat ze 'alles hadden' terwijl ze echt worstelden zoals elke andere New Yorker. Ik had het echter moeilijk. Zelfs als het betekende dat ik een appartement in Williamsburg had om een compromis te sluiten voor de rest van de rotzooi in mijn leven.

Wyckoff Ave

De laatste stop was een bar waar onze vriendin Carrie haar verjaardag vierde. Het was al 1:30 uur. Technisch was het niet meer haar verjaardag, maar ik ben er vrij zeker van dat ze te dronken was om te geven.

Ik wist dat we in Bushwick waren op het moment dat we uit de halte van Jefferson stapten. De skyline was hier slanker en elk ander gebouw vertoonde tekenen van gekreukeld aluminium gevelbekleding, prikkeldraad of overschilderd vensterglas. Bushwick was een industrieterrein voordat armere hipsters besloten het thuis te noemen.

Magazijnen, fabrieken en andere voormalige bedrijven waren omgebouwd tot huurwoningen. De McKibbin Street Lofts, met hun vuurcodeschendingen en loodgieterskwesties, verspreidden zich van hun oorspronkelijke locatie naar waar blanken zich daarna wilden vestigen.

Het linkerhandpad ziet eruit als afval aan de buitenkant - het heeft niet eens een goed teken dat aangeeft wat het etablissement is - maar ik moet ze de eer geven, omdat de binnenkant hella cool is. Dim verlichting gemaakt van vintage olielampen, een slanke houten bar uitgerust met USB en stopcontacten, een fatsoenlijke selectie ambachtelijke bieren en cocktails. Als ik in de buurt woonde, zou ik het niet erg vinden om hier te komen. Het is een plek waar ik zelfs een normale zou kunnen worden.

Dana en ik bestellen hete toddies. Ze beveelt ze aan en ik sta op het punt om in elkaar te storten, dus een lekker kopje puntige thee zou me goed doen. In plaats daarvan krijg ik een kopje lauwe whisky van $ 10 met een scheutje citroensap.

Zelfs de tapbieren zijn duur; voor $ 7 voor een gelijkspel, betaal ik Manhattan prijzen voor een locatie die me 40 minuten kost om van de Upper West Side te komen.

We lopen uiteindelijk Carrie terug naar haar appartement en gaan verder naar het zuiden in de richting van bewoners die op de M-trein vertrouwen om hen naar plaatsen te brengen. De sfeer verandert drastisch. Appartementen zijn meer vervallen. Bars en nichecafés verschijnen steeds minder. Een vrouw schreeuwt naar ons terwijl we een bodega passeren waarvan ik weet dat blanke mensen niet ingaan op:

"Hallo! Hallo! Kan je stoppen? Hallo, ik praat tegen je! Hoi hoi! Hallo?"

"Hou je bek!" Roept Dana terug. De vrouw vervloekt ons. Ik ben een beetje verbluft. Hadden we niet gewoon kunnen blijven lopen en haar met rust gelaten?

Ik ben al heel lang in New York. Een ding waar ik me altijd over afvraag is hoe lang het zal duren voordat de minderheidspopulaties zo ver worden geduwd dat ze de grens van het district Nassau raken en niet kunnen overleven met onze $ 10.000 / jaar woonbelasting en onfeilbare voorstedelijke cultuur.

Wordt Bed-Sty de nieuwe Williamsburg? Hoe lang duurt het voordat East New York verandert in "Southeast Bushwick" bij het zoeken naar een appartement op Craigslist?