Foto + Video + Film
Zonder Tesol, geen plan en geen idee, gaat Josh door Saigon om een baan te vinden die Engels onderwijst.
Ik STAP uit mijn permanente verblijfplaats in het MiMi-pension in District 1 van Saigon en voor een keer groet ik de eindeloze voorstellen voor een ritje van de loafende motormannen met een hartige 'Youbetcha'!
DE ONDERHANDELING
"Hoeveel voor een uur?"
"50 duizend Dong."
"Je bent gek, 20 duizend."
we veinzen gekwetste gevoelens en loensen naar elkaar
“40 duizend, goede prijs. Laten we nu gaan, bedankt, oké? '
"30 duizend, laten we gaan, ik heb Engels om les te geven!"
En waren weg.
Door het delirium van het verkeer verkennen, fuseren en onderhandelen we over de manische stroom motorfietsen. Hij lijkt niet te weten waar hij heen gaat. De stad is een nachtmerrie van stedelijke ontwikkeling, maar ik verwacht meer van een man die dit doet voor de kost. Dit is voordat ik mijn toegewijde bestuurder, Joseph, heb voordat ik mijn eigen fiets huur en zeker voordat ik hem laat crashen. De stad voelt nog steeds enorm, wat het zou moeten, en er grijnst een grijns over mijn gezicht.
De eerste school is verlaten. De volgende plaats is gesloten. De volgende is vol. Er zijn meer dan 400 taalscholen in Ho Chi Minh-stad, er zullen zeker veel scholen zijn die een beetje wanhopig zijn op mijn diensten.
Elke keer als ik van de motor afstap om een andere school met mijn cv voor te stellen (de cv is een haastig verzonnen oefening in onzin), klap ik de bestuurder op de schouder alsof hij mijn beste vriend is en ik zeg:
"Ben zo terug, wens me geluk!"
Hij wordt daar waarschijnlijk ziek van. Maar hij moet blij zijn dat ik hem nog niet heb ontslagen. Hij heeft meer tijd besteed aan rondcirkelen, hoofd krabben en kaart controleren dan autorijden. Toen ik de deur van de basisschool naderde, platte ik mijn wilde wind.
De Engelse school wordt gerund door de Turkse regering. De directeur is een korte, harige man die zegt dat ik de volgende dag kan beginnen en twee keer per week les kan geven.
We hebben de helft van de scholen op mijn lijst niet bezocht als mijn chauffeur zijn mobiele telefoon beantwoordt en aan mij overhandigt. De bestuurder ziet er angstig uit. Een snauw van gebroken Vietnamese gebrabbel en beslist Engelse vloeken squawks uit de telefoon * klik. De bestuurder draait een U-bocht en keert terug naar de manier waarop we begonnen.
"Sorry, sorry meneer!" Hij schudt de mobiele telefoon, die weer overgaat.
"Hallo! Verkeerde manier … waar gaan we heen? Wat de hel!?"
We stoppen bij waar we begonnen en een gigantische Afrikaanse man komt op ons neer voordat we zelfs tot stilstand komen. Mijn chauffeur springt weg terwijl de Goliath in het Bad Hawaiian Shirt begint te brullen.
'Waar ben je verdomme geweest? Wat heb ik je gezegd? Huh huh? Van die fiets, geef me het verdomde geld, hoeveel heb je? '
Mijn eenmalige bestuurder kruipt in het Vietnamees en Engels. Hij snuffelt door zijn zakken met zijn hoofd als een natte zak en ik zit nog steeds op de fiets, heel erg lijkend op kleine Jack Horner. Een paar dollar valt in de palm van de zwarte man en chauffeur mokken weg.
Sla tegen mijn kont. Saigon motorfiets pooier … ziet eruit als mijn ritten voorbij.
