Buitenshuis
Matador Ambassador Griffin Post op zijn eerste seizoen op jacht op elanden.
Het bos vóór de dageraad is inktzwart, behalve de cirkelvormige bol van mijn koplamp. Ik loop van de weg en zijn modder naar de wilgen en hun dauw. Het is geen 20 stappen voordat ik bergop ga. De klim is steil en meedogenloos en mijn spieren doen pijn van dit proces, dat ik de afgelopen weken een tiental keren heb herhaald. Langzaam, met tegenzin, trapt mijn lichaam in versnelling en ontwikkel ik een gestage gang. Ondanks de koele temperatuur, duurt het niet lang voordat ik naar een basislaag ben. Een uur lang zoek ik naar het vage pad, op weg naar een gebied dat ik gewoon ken als 'de paddock'.
Ik ben op jacht naar elanden. Nou, eerlijk gezegd, tot nu toe ben ik gewoon een man die met een pistool wandelt. Ik ben grootvader in de zone en mag slechts een paar seizoenen jagen om twee vrienden te helpen met het uitpakken van dieren. Mensen zouden beweren dat 2.500 ft van robuuste aanpak een "geheim" is waar ze niet erg in geïnteresseerd zijn, maar niet in mijn mentoren. Ze staan erop dat ik alleen of met een van hen jaag en ik heb zelfs specifieke instructies over welk dier ik kan nemen. En daar ben ik helemaal goed in. Hetzelfde als een surfspot - strakke lippen dragen bij aan de heiligheid van de zone, zelfs als ik in een week geen nieuw teken heb gezien.
De lucht verandert langzaam van donker naar stoffig blauw. Hoewel het technisch licht fotografeert, geef ik mezelf toe dat het te donker is om me niet op mijn gemak te voelen om de trekker over te halen. Ik sjok voort, de sneeuw op grotere hoogte maakt mijn beweging verre van sluipen. Ik loop, kijk door mijn verrekijker, beglaas het bos op tekenen van beweging en blijf dan doorgaan. Dus de ochtend gaat, pijnlijk langzaam, zonder opwinding. Ik denk bij mezelf, als een echte jager me zou zien, zouden ze om mijn tactiek lachen. Ik ben niet geduldig genoeg. Ik ben niet stil genoeg. Ik zie er waarschijnlijk ook uit als een totale idioot. Nogmaals ben ik dankbaar voor de geheimhouding van de plek.
De ochtend gaat door. Dawn verandert in daglicht. Een regenbui gaat voorbij en terwijl ik de ene bergrug op en de andere afdaal, maakt de sensatie van alleen zijn, plaats voor de frustratie dat ik niets zie. Ik vind wat lege leads - nieuwe sporen in de sneeuw, teken dat er fris uitziet, maar geen actie. Geen plotselinge takken breken. Geen beweging uit mijn ooghoek. Niets.
Het is bijna middag en ik heb elke poging om stil te zijn opgegeven. Ik heb 4.000 'vert en 10 mijl afgelegd, en ik ben meer geïnteresseerd in de snelste route terug naar de vrachtwagen dan in het oogsten van iets. Ik ga een heuvel op met een alsem, de laatste bergop vóór de terugkomst, op een wildspoor vol met wat ik kan zweren zijn verse sporen. Ik heb het gevoel dat ik bespot word. Ik denk bij mezelf, ik kan zelfs elanden ruiken.
Foto: Griffin Post
Dan gebeurt het: de krakende takken en een glimp die ik al weken verwacht. Een stier en vier koeien komen uit het niets tevoorschijn en gaan snel van me weg naar de aangrenzende heuvel. Ik hurk neer, haal mijn geweer van mijn schouder, klik de veiligheid af en kijk naar de kijker - alles in één vloeiende beweging. Mijn doel is verre van stabiel. Ik zet de eland in het vizier terwijl hij verder van me begint weg te lopen. Niet goed, denk ik bij mezelf. Zo snel als ze verschenen, zijn ze uit het zicht en kruisen ze zich over een gevestigde gamespoor.
Opgewekt, ik ben weer onderweg. Het vochtige pad maakt stil zijn gemakkelijk. Ik volg een nieuw bord voor een mijl, over de op het zuiden gerichte helling van de alsem en terug naar de zwaar beboste noordwand. Mijn hart gaat tekeer. Het minste geluid van een tak waar ik tegen veeg lijkt door het stille bos te echoën. Ik krijg eindelijk een kleine opening op de kam, waar ik vermoed dat mijn beste uitkijkpunt zal zijn. Ik weet dat als ze niet in de volgende geul zitten, ik ze waarschijnlijk voor een dag kwijt ben.
Ik hurk laag, haal mijn verrekijker tevoorschijn en beglaas het spelspoor. Dan zie ik ze. Staar recht naar me terug vanaf de aangrenzende bergrug, langzaam uit het zicht bewegend. Ik verwijder methodisch mijn pistool van mijn schouder, schakel de veiligheid uit en richt mijn aandacht op de scope. Ik ben deze keer stabieler en haal langzaam, gecontroleerd adem. Net voordat de laatste eland van de kudde uit het zicht verdwijnt, pauzeert hij, breed voor mij, en biedt een schoon schot. Ik adem in, adem gedeeltelijk uit en druk de trekker in een vloeiende beweging in.
Het enige dat meer verrast is in het bos dan de eland, ben ik, omdat het valt zonder nog een stap te zetten. Veiligheid weer aan, pistool om mijn schouder, ik zucht opgelucht. Veel erger dan niets zien of een schot missen zou het hartzeer zijn van het verwonden van een dier. Ik voel een oergevoel van trots, niet van de moord, maar van de vele maaltijden die daaruit zullen voortvloeien. Ik voel me op de een of andere manier zelfstandiger, ruwer, mannelijker. Mijn hart klopt nog steeds, dit keer gevoed door opwinding in plaats van zenuwen. Ik dank voor de oogst als ik het dier bereik. Het pistool wordt opgeborgen en terwijl ik begin met het schoonmaken van het vlees met mijn Gerber Instant-mes, barst ik een glimlach denkend aan een volle vriezer voor de winter.
