Verhaal
Op een middag in juli 2000, in het ziekenhuis Meir in Kfar Saba, werd een Palestijnse jongen voor mijn ogen geboren.
Toen ik kamer # 5 binnenkwam, ontmoette ik Fatma en Ali. Ik vroeg of ik kon blijven om als doula te helpen. Ali zei ja, dat alles wat ik kon om zijn vrouw te helpen de pijn te verminderen welkom zou zijn. Dus bleef ik als een soort fysiotherapeut.
Fatma gaf geen antwoord, niet omdat ze niets kon zeggen, maar omdat ze alleen Arabisch sprak. Ali sprak perfect Hebreeuws en op deze manier konden we communiceren. Toen ik met Fatma moest werken, was de enige communicatie die mogelijk was door haar uiterlijk, haar gevoel van gevoel, ademhaling, de perceptie van angst, pijn en alles wat de pijn verminderde. Fatma's ogen waren aan de mijne gelijmd vanaf het moment dat ze me omhelsde tot het moment dat ze losliet. Ali deed zijn uiterste best en ik wilde dat hij het gevoel had dat hij haar hielp. Het belangrijkste was dat Fatma zich gesteund voelde.
Slechts enkele ogenblikken voordat zijn zoon werd geboren, vertelde Ali me dat Fatma 33 was. Ze waren 18 jaar getrouwd en dit was hun eerste zoon. Hoewel Fatma zeven zwangerschappen had gehad, eindigden er vijf in een miskraam. En toch, ondanks de twijfels die de artsen hadden over een gezonde bevalling, was er dit gevoel - je kon Fatma's vastberadenheid voelen - dat ze dit kind hoe dan ook levend ter wereld zou brengen.
Tijdens de laatste weeën, Ali aan de ene kant en ik aan de andere, gaven we Fatma een enkele dikke knuffel om haar kracht te geven. En toen was er een gezang dat door de hal weergalmde - Allahu Akbar. Fatma ontving haar kind op haar borst. Ze bleef Allahu Akbar herhalen terwijl ze de baby verzorgde.
Ali en ik stortten in een knuffel, toegevend in een kreet van emotie, broederschap en pijn. Daarna omhelsden we ons alle drie. Ik weet niet hoe lang deze knuffel heeft geduurd, maar ik kan de tranen van Fatma en Ali nog steeds samen met de mijne voelen vallen.
Na twee uur, toen alles duidde op een succesvolle post-partum, vertrok Fatma met haar baby naar een kamer waar ze nog twee dagen zouden blijven. Ik gaf Ali een laatste knuffel. Zijn woorden klinken nog steeds in mijn oren: “Todá ahjí. La Salaam Aleikum, 'een mix van Hebreeuws en Arabisch. Ik antwoordde "Aleikum Salaam", vrede voor jou. Ik heb ze nooit meer gezien.
Terug thuis, op een van de meest dierbare dagen van mijn leven, dacht ik: wat jammer dat er geen tv-camera's, internationale journalisten en politieke experts getuige waren van dat moment. Misschien hadden ze dan kunnen vastleggen dat haat tussen mensen niet hoeft te bestaan. Wanneer we de kans krijgen om elkaar met respect en liefde te behandelen, winnen de mensen altijd.
Sindsdien heb ik andere geboorten van Palestijnen en Arabieren bijgewoond en verschillende anderen in hetzelfde ziekenhuis vergezeld, maar dit was het meest symbolisch. We zijn geen geboren vijanden, we zijn gewoon mensen. Niets meer en niets minder dan mensen.
