Elizabeth Zito neemt notities op grondniveau van de Egyptische ambassade, de menigte marcheert naar het Witte Huis en zit thuis in DC, in een poging om vrienden en familie in Egypte te skypen.
Image
Foto met dank aan Al Jazeera Engels
Ik word wakker met een sms die zegt dat ze allemaal in orde zijn, dat de telefoons soms werken.
Ik ga naar de Egyptische ambassade en loop met de menigte van enkele honderden naar het Witte Huis.
We hebben Connecticut Avenue afgesloten. We hebben een politie-escort. Taxi's rijden voorbij en toeteren naar het ritme dat Egyptenaren toeteren tijdens voetbalwedstrijden. Iedereen proost wanneer een vlag uit het raam vliegt van een sedan die ons passeert.
Ik ga naar huis. Ik drink Yuengling. Ik ben geobsedeerd door Al Jazeera. Een vriend blijft hier om te eten en ook naar het nieuws te kijken. We slapen niet, maar dat doen we tegenwoordig nauwelijks, dus dat maakt niet uit. Ik druk minimaal drie keer op de belknop op Skype, elke 5 minuten gedurende 6 of 7 uur. Ongeldig nummer. Lijn bezet. Nummer bestaat niet. Het bier gaat leeg, AJE gaat af.
Ik sta op zondag, ik demonstreer in het Witte Huis. Ik vraag me af of we iets goeds kunnen doen, maar trots zijn op het Egyptische volk. Een Egyptisch meisje zingt met me mee, stelt zichzelf voor en besluit me niet toe te staan om Engels om haar heen te spreken. Alleen Arabisch … studiepartner. We verlaten ons empowered, voelen ons nederig. We worden niet vergast, we worden niet aangevallen of geslagen, we dragen keffiyahs en schrijven tekens in het Arabisch en tonen afkeuring van een buitenlandse leider en worden niet gearresteerd of beschoten. Zoals mijn vrienden.
Ik ga naar de kerk om de eredienst op te zetten. Maar terwijl ik wacht tot de andere personeelsleden komen, zit ik achter de computer en druk op bellen.
Oproep naar Abdalla-cel, geen antwoord.
Oproep naar Abdalla-cel, geen antwoord.
Oproep naar Abdalla-cel, duur 0:14.
Oproep naar Abdalla-cel, geen antwoord.
Hij pakte een paar seconden op. Het geluid werkte niet … maar mijn minister hoort af. Ik sta op het punt dit allemaal vast te houden. Hij laadt Skype in zijn kantoor. Hij laat een doos tissues achter.
Oproep naar Abdalla-cel:
"Ya Abdalla, ben je daar ?!"
"Aywa, wie is dit?"
"Het is Zito … waar ben je … Gaat het goed met Amr?"
'Ja, Amr is goed. Ya Zito we zijn in Shobra. In straten voor de nachtwacht. We zullen patrouilleren voor de politie. '
Image
Amr, foto door auteur.
"Doe je de nachtwacht?"
"Ja, we zijn gewapend. We hebben zwaarden, iedereen op straat met messen en zwaarden. Het is leuk."
Een vriend beschreef het gevoel dat ze ervoer bij het bereiken van een Egyptische vriend via Skype-oproepen toen de telefoons terugkwamen. “Alsof mijn lichaam uiteenviel in 5000 stukjes. Vreugde."
"Ben je veilig?"
“Ja… maar het is soms heel erg. De politie is overal, ze rijden op motorfietsen en schieten op ons. Ze kleden zich echter zoals wij. Ik heb gisteren ten minste 4 lichamen gezien. '
"Wat is dat?!"
Schreeuwen via een luidspreker, als een muzzein maar niet mooi, niet geruststellend. Ik hoor Abdalla naar Amr en iemand anders roepen en ik hoor meeslepende geluiden alsof hij rent.
“Het is de moskee; ze vertellen ons dat de politie eraan komt. Sania wahid … we delen stokken uit."
Hij legt de telefoon neer en bereidt een Molotov-cocktail voor.
“Nee, het is een vals alarm. Mashi, Zito. Hoe gaat het in Amerika? '
Ohh, Abdalla. Er ligt sneeuw. Het is niet interessant. Ik wou dat ik bij jullie was. '
“Ya! Kom je snel? '
“Insha'allah.”
Hij pauzeert.
“Je moet komen en we zullen het goedmaken. Omdat je de revolutie mist … je zou zoveel plezier hebben. Het is niet eerlijk dat je alles mist. '
Hij kent me veel te goed.
'Abdalla we zijn zo bezorgd. Dus, zo bezorgd. We bidden elke dag en we marcheerden gisteren naar het Witte Huis. Ik weet dat het niet helpt … maar we zongen, "Ishaab ureed isqad il-nezam" en zingen … en we willen dat je weet dat we hier toch voor je vechten."
“Nahh …”
Hij lacht zachtjes.
'Zito Het spijt me als je pijn hebt gehad. Maak je geen zorgen om ons. We hebben een vuur, we hebben thee. Iedereen is op straat. De hele buurt is eruit. Het is leuk. We hebben het naar ons zin. We zijn voorzichtig. '
Hij hoest hard.
"Ben je ziek?"
“Nee, het is van traangas. Het is heel slecht geweest. '
Hoest weer.
'Ya Abdalla, sadeeqy, ik heb geen geld meer voor het telefoontje. Maar ik ga je over een uur terugbellen, mashi? '
"Het is oke dat je dat niet hoeft te doen."
Ik ga naar. Laat me het niet uitleggen. '
“Mashi. Ik spreek je binnenkort, Liz. Mis je, kom terug naar Al-Qahira. '
Insha'allah, ik zal teruggaan. Ik weet niet hoe of wanneer, maar het moet snel zijn. Omdat ik op een dag met deze geweldige mensen praat en de volgende dag voor ons verborgen zijn, van ons beroofd alsof ze helemaal niet bestaan. We verdragen het en bidden in plaats van in te checken - niet goed genoeg.
Ik kan alleen huilen en lachen, er is geen verwerking. Amr en Abdalla spelen cowboys, zoals Yul Brenner en Steve Mcqueen in de straten van Shobra … “Het is leuk. We hebben een leuke tijd. 'Ik weet dat hij zachtaardig is voor mij, terwijl ik hier schandelijk ben, prima.
De volgende 24 uur rollen de woorden door mijn hoofd. Molotov-cocktails bezielen mijn dromen. Ik ben mezelf aan het stelen voor verdriet. Ik hoef niet meer; ze zullen ok zijn. Op de een of andere manier zal deze droom en waardigheid ons allemaal redden.
Ik kan ze niet meer bereiken, maar ik maak me geen zorgen; de Egyptenaren zullen het regime omverwerpen. Ik druk niet op bellen; Ik vernieuw de zoektocht naar vluchten, EWR -> CAI voor de maand mei.
In plaats van te kiezen voor comfortabelere (of milieuvriendelijkere) vervoerswijzen, gingen we ten strijde tegen elkaar. Ze hebben met succes de hond kwispelen
De New York Times wil een reisjournalist inhuren om naar 52 plaatsen over de hele wereld te reizen en de bestemmingen tot leven te brengen door te schrijven
