Reizen
Foto door stuartpilbrow
Nick Rowlands dwaalt een uitzendbureau binnen dat hopeloos onvoorbereid is en het gaat niet zo goed.
'Kan ik je helpen?' Ze is een slimme, bleke blouse met een marineblauw jasje en rok. Lichtrode lippenstift die vrouwelijk professioneel moet worden genoemd.
"Ah, ja, " antwoord ik, "wel, ik hoop het … Ik moet een baan vinden."
Haar fijne potloodwenkbrauwen trekken samen. "Wat voor werk zoek je?"
"Ah."
Hoe ben ik erin geslaagd om de zoemer te duwen en de trap op te lopen naar een uitzendbureau in Londen zonder deze vraag te overwegen? Wat voor werk zoek ik?
"Goed. Ik woonde de afgelopen vier jaar in Egypte, ik ben een schrijver, en ik was op bezoek bij mijn moeder toen alles begon en ik het grootste deel van mijn werk verloor en ik weet niet of en wanneer ik kan gaan terug en ik heb gewoon iets nodig om me een tijdje te helpen. Alles eigenlijk."
"Eeegypt, hè?" Ze trekt de "e" eruit alsof ze een exotische smaak geniet. “Mijn vriend ging naar Sharm al-Sheikh. Ze had een leuke tijd."
Je maakt een grapje? Sharm al-Sheikh. We zijn momenteel getuige van gebeurtenissen in Egypte, zo episch dat de piramides zelf trillen, en je wilt praten over de hel op aarde die Sharm al-fucking-Sheikh is!
"Ja, het is prachtig, " zeg ik.
Foto door bbearnes
Ze vraagt me opnieuw wat voor werk ik wil doen. Ik realiseer me twee dingen. 1 - Ik kan deze vraag niet ontwijken. 2 - iets waar ik een tijdje overheen kan komen, zal het niet doen. Ik moet specifieker zijn.
Ik weersta de verleiding om haar te vertellen dat ik terug wil gaan naar Caïro en wil blijven schrijven over de stad; dat wat revoluties betreft, deze verdomd lastig was omdat ik het niet alleen miste, maar de enige keer dat ik het onderwerp van mijn familie van terugkeer aansneed, werd mij verteld - ogen glazig van shock en onderdrukte tranen - om niet zo egoïstisch te zijn. Maar ik denk dat ze daar niet mee kan helpen, dus -
"Wel, " begin ik te zeggen, "mijn achtergrond is schrijven en bewerken …", maar ze onderbreekt -
"We behandelen alleen kantooropdrachten."
OK. Ik wil graag een kantoorbaan. '
"Heb je een CV?"
Hier ben ik op voorbereid. Ik heb wel een CV. Een CV dat, in ondraaglijke details, het meanderende pad in kaart brengt dat ik door het leven heb genomen: van afgestudeerd geologie tot docent rekenen, via een TEFL en een vleugje fondsenwerving, tot reisleider en vervolgens schrijver. Kortom, een cv dat laat zien: a) Ik kan een baan niet langer dan twee jaar behouden, en b) ik wil waarschijnlijk niet op een kantoor werken.
Ik heb op dit moment geanticipeerd met heerlijke angst. Ik verwijder een vel papier (houd het aan één kant van het papier, was mij verteld, het is heel belangrijk) uit een slimme plastic portemonnee (bevrijd van de studie van mijn moeder) en geef het door, kijkend naar haar ogen. Ze neemt het niet aan. Kijkt er niet eens naar!
"We accepteren hier geen papieren, " snauwt ze niet, "we krijgen zoveel CV's die we erin hadden verdronken. Je moet het me e-mailen. 'Ze geeft me een kaartje, terwijl ik me haar dood voorstel door duizend papieren stukken.
Foto door michelhrv
Ik vraag of ze nog veel werk verzetten en ze verzekert me dat ja, er is heel veel. Dan wacht ze even en kijkt me langzaam op en neer. Ik spoel door. Ik ben gekleed in aftands jeans en sportschoenen, een hoodie waarvan ik niet denk dat ze de gaten erin kan zien, en een gestreepte bruine muts.
Ik wil haar vertellen dat al mijn kleren verwoest zijn in Caïro, dat stof en vervuiling en oude taxi's en rokerige cafés (om nog maar te zwijgen van vooraanstaande toeristen rond de hand) ravage aanrichten met de draden; dat ik, voordat ik naar Engeland terugkeerde, al vier jaar niet onderworpen was aan de tirannie van sokken. Maar ik niet. In plaats daarvan flap ik eruit -
"Ik schrob goed." Ze glimlacht voor de eerste keer, hoewel ik niet kan zeggen of het betuttelend, medelijdend of minachtend is. Misschien alle drie. Ik vertrek en voel me zielig.
Ik ben helemaal gek op het zoeken naar werk. Mede omdat ik dat jaren niet heb hoeven doen; deels omdat ik me nog steeds gedesoriënteerd voel in Londen. Bezoeken is één ding, maar het overwegen van een verhuizing hier is een hele andere ketel heebie jeebies. En als ik eerlijk ben, is een groot deel dat ik geen van de banen wil waar ik naar solliciteer. Ik zou misschien een beetje in een leuk café kunnen werken, eentje met gekoelde beats en zitzakken en een dresscode voor jeans en t-shirts. Mogelijk. Ik vermoed dat als ik zelfs een baan in een kantoor aangeboden zou krijgen, ik dat zou weigeren. Ik ben verwend. Ik ben verwend.
Die avond ontmoet ik drie vrienden in de kroeg. We praten uren over Egypte. Een van ons was daar vroeger leraar. Men heeft daar familie. Men is haar freelance-werk als nieuwsproducent kwijtgeraakt vanwege haar aandringen op evenementen daar. Men realiseert zich diep in zijn hart dat hij gewoon terug moet gaan.
Ik ga naar de bar, haal een rondje. Zet het op plastic, zodat het niet voelt alsof ik geld uitgeef. Drinken alsof ik een baan heb.
