Reizen
Met zijn harde, blauwe pet en gouden baard ziet Yehoshua November eruit alsof hij gekleed is als Van Gogh's postbode voor Purim.
Purim is de Joodse carnavalsvakantie die de redding van de Joden van Perzië (Iran) door koningin Esther uit het doodsbesluit van de slechte adviseur van koning Ahasveros, Haman, herdenkt. Op deze dag doen joden kostuums aan en worden andere mensen, zelfs niet-joden. Misschien moet zo vrijheid worden herdacht, als het ontzorgen van het gekooide zelf in de daad van het worden van een ander.
In overeenstemming met de anarchie van de Joodse geschiedenis heeft wat in Perzië begon me naar het huis van een chassidische dichter in Teaneck, New Jersey geleid. Ik kom de gebreide zwarte skullcap van mijn overleden broer op mijn hoofd dragen. Mijn toevallige kostuum. Gewoon door mijn gastheer niet te willen beledigen, betreed ik zijn huis gekleed als een orthodoxe jood.
Aan de lange tafel in de keuken zit November met zijn gezin, met een fles whisky die ervoor zorgt dat het hoge niveau van opwinding aan tafel niet afloopt. Purim, een zeldzame joodse feestdag uit Bacchanalië, wordt gezegend door de Talmoed met de woorden: een persoon is verplicht om op Purim te drinken totdat hij het verschil niet weet tussen "vervloekt zij Haman" en "gezegend zij Mordechai" (Mordechai, een van de helden van het verhaal, adopteerde koningin Esther als zijn dochter toen ze klein was).
Het zien van de vader van November met lange chassidische sidecurls die aan zijn hoofd zijn geplakt, maakt me blij zoals een Marx Brothers-film me gelukkig maakt. Het vrijkomen van sluwe, demente, conventioneel verpletterende energie. Een vader kleedde zich als zijn zoon.
De dichter schommelt in extase en wankelt een reeks mystieke Purim-verhalen die me verliezen. Ze zijn ingewikkeld maar worden gewaardeerd om de pure vreugde waarmee ze worden verteld. Ter vergelijking: zijn gedichten zijn eenvoudig en slaan met puur licht naar elk open hart.
Hier zijn de openingsstempels van zijn gedicht 'Tangerine', opgedragen aan zijn grootmoeder, uit zijn boek, God's Optimism:
Ik ken je alleen als een kleine jongen een oude vrouw kent
een mandarijn schillen voor zijn kleine mond
en van de inscriptie in het Yevtushenko-boek
je gaf mijn vader toen hij een jongen was:
Moge je nooit bang zijn voor je Russische gevoeligheid.
Maar terwijl ik je notitieboekjes las
Ik zie dat we dezelfde angst voor wetenschap delen, en een wantrouwen tegen alle geschenken die we niet hebben verdiend.
Tussen zijn verhalen botsen blizzards van kinderen op de schoot van november, willen dat hun vader zich losmaakt van zijn Purim-baan en weer hun vader wordt. De dichter vraagt me zijn vader te zegenen, en zich tot hem wenden, zonder een druppel whisky in mijn buik, en vermomd als drager van zegeningen, doe ik dat.
