Verhaal
Robert Hirschfield loopt bij het eerste licht door Jeruzalem.
Na het ochtendgloren betreed ik de oude stad. Rustig, alsof ik het wil stelen. Ik ga door de Zion-poort en loop langs de zandkleurige muren naar de Joodse wijk. De winkels met snoep en heilige boeken zijn gesloten.
Daaronder staan Romeinse zuilen die opstaan uit een ander Jeruzalem. Ik wil tegen elke kolom zeggen: 'Heb je het vandaag? Krijg ik zelfs één geheim? Een klein Romeins geheim? Lonely Romeinen hebben waarschijnlijk een blauwe streep om je heen gesproken. '
Lange Joodse schaduwen flitsen langs me heen op weg naar de Klaagmuur. Ik vind dat ik minder tegen hen te zeggen heb dan tegen de kolommen. De schaduwen die ik ken. De schaduwen waarmee ik ben opgegroeid.
Verderop in de straat, de eeuwig donkere steegjes van de buik van de moslimwijk naar verre plekken van licht. Niets is echt ver weg in de oude stad. Maar het licht, weggeduwd door de duisternis, wekt de indruk van serieuze scheiding.
De winkels zijn gesloten. Spoedig zullen de toeristen door de vele poorten het Arabische Jeruzalem binnenstromen, en de luiken zullen opengaan, en zelfs de christenen die hun kruisen naar Calvarië slepen, zullen onder druk worden gezet om bagage, vloermatten, Arabische jassen een blok lang te kopen.
Ik zal de ommuurde stad niet uit zijn slaap wakker maken om eraan te herinneren dat het een betwiste stad is, het object van de natte dromen van drie religies. Ik vind het leuk zoals het nu is, zeilend in zijn slaap onder alle claims die namens hem zijn gemaakt.
