Seks + Daten
Voordat ik naar mijn eerste vakantie in twee jaar vertrok, zeiden mijn vrienden dat ik een vakantieliefhebber moest worden. Ze zeiden dat het geweldig was: een liefdesverhaal met een vervaldatum, een totale vrijheid om jezelf te uiten in de slaapkamer, een man die over je heen fladdert terwijl je je vrije tijd doorbrengt met doen wat je maar wilt.
Het klonk allemaal goed, maar ik was echt niet van plan hun advies op te volgen. Ik ben altijd een soort relatie-meisje geweest, en mijn conservatieve opvoeding ontmoedigt zelfs zoenen. Je kunt je dus voorstellen dat elke vorm van geliefde niet alleen van tafel af zit, maar ook door de gang, opgesloten in een stoffige kamer en verborgen onder een emmer.
Maar toen kwam ik aan in het Berner Oberland en daar was hij - de berggids die ik online had ontmoet, die mij binnenkort de wildernis in zou leiden tijdens een nachtelijke backpacktocht - met zijn mountainbike in het treinstation. Zweterig, gebeiteld en met een perfecte, kuiltje in de lach.
Het is dus een goede zaak dat we heel snel alleen waren. En met "alleen" bedoel ik "uren en uren rechtdoor de Alpen in wandelen tot we bij een kleine poel met bevriezend water kwamen."
Onderweg hebben we over alles gesproken: zijn werk met vluchtelingen, zijn recente surfreis langs de West-Afrikaanse kust, mijn wandelingen in het Zwarte Woud in Duitsland. Hij vertelde veel over hoe hij de zomer had doorgebracht met het opbouwen van zijn kracht en techniek als kajakker, met als doel de volgende zomer een van de moeilijkste rivieren in Zwitserland te kajakken. Hij vertelde me ook dat het niet uitmaakte hoeveel hij de wereld rond reisde, hij graag naar de Alpen kwam.
Bij het zwembad hebben we allebei uitgekleed om te zwemmen, op een ietwat nerveuze afstand - elkaar bewonderend als de ander niet keek, om beurten ondergedompeld in het gletsjerwater en dan op de warme rotsen te springen, rillend en, in mijn geval giechelen.
Er was geen liefdesverdriet, geen uiteenvallen, geen onaardige woorden. Slechts twee mensen die zichzelf vrijuit geven.
Toen de zon onderging, gooide ik mijn spijkerbroek en wandelschoenen weer op en gingen we nog een paar uur de berg op, eindelijk kamperen op een bemoste heuvel omringd door ruggen. We konden een van de populaire uitkijkpunten op de bergtop in de verte zien en een handvol schapen, slechts een klein stukje verderop in de vallei. Afgezien van de schapen waren we echter prachtig alleen toen het landschap begon te verschuiven en veranderde met de ondergang van de zon.
De lucht verlicht met blues en sinaasappels. Er begon een mist op ons af te rollen over de bergen en uit de vallei, op zichzelf krullend en een dik grijs over alles schilderend. In de verte schoot de bliksem van wolk naar wolk. En zo begon mijn eerste bergtop-sessie.
Toen de regen begon, trokken we ons terug in de tent, waar we de nacht doorbrachten met de dood met een onweer rond onze dunne tent met metalen frame.
Ik zei en deed precies wat ik wilde, voor het eerst ooit. Ik maakte me geen zorgen om morgen. Ik maakte me over tien minuten niet eens zorgen. Geef de schuld aan de Zwitserse Alpen, het onweer, de wildernis. Geef de schuld aan vakantie. Of geef het de schuld aan die keiharde billen. Maar ik had officieel een vakantieliefhebber meegenomen.
De volgende ochtend werd ik wakker in koele, frisse berglucht met mijn gezicht tegen zijn warme borst gedrukt. We pakten het kamp op, liepen de berg af, kochten wat schapenkaas van de lokale boeren en brachten de avond door met het eten van soep, het bewonderen van het uitzicht op de bergen vanaf zijn balkon en het stelen van kussen. Dat is eigenlijk de rest van onze vijf dagen samen.
Hoewel dit een romantiek op korte termijn was, was er geen gebroken hart, geen uiteenvallen, geen onaardige woorden. Slechts twee mensen die zichzelf vrijuit geven, lachen om elkaars grappen, elkaar wakker maken met een zoete kus op het voorhoofd. We kunnen elkaar weer ontmoeten. We mogen niet. Hoe dan ook, voor die dagen voelden we ons allebei sexy, zelfverzekerd, wild. En niemand kan die bergtop ooit van ons afnemen.
