Expat Life
Foto: Matito
Paren met gemengde cultuur kunnen geconfronteerd worden met enkele negatieve veronderstellingen in Peru.
Ik ging niet huilen. In plaats daarvan nam ik een lang slokje van te zoete Pisco en limonade en leunde achterover tegen het aanrecht in de koude keuken. Hij leek de scherpe randen van mijn glimlach niet op te merken toen ik knikte en bedankte hem dat hij het me had verteld.
“Bueno, ¿vamos?”
Hij leidde de deur uit de keuken en ging terug naar het feest ernaast. Ik dronk mijn drankje bij en volgde.
Ik denk dat het dicht bij het bot raakte, omdat het iets was waarvan ik dacht dat het waar zou kunnen zijn, een of twee keer. De grappen over bricheros waren al in mijn Spaanse lessen begonnen, terwijl ik op het terras zat te lachen en de nieuwe studenten waarschuwde over charmante Peruaanse mannen en vrouwen die ze van hun voeten vegen terwijl ze hun portemonnee legen.
Op een serieuzer moment had mijn lerares de stoet vrouwelijke studenten beschreven die hals over kop was gevallen en haar klaslokaal had gepasseerd met gepassioneerde liefdesaffaires in het stoppen van het Spaans, maar werd beroofd toen de plaatselijke hartenbreker ze beu was en doorging naar de volgende gringa.
Mijn vriend Gabriel en ik maakten altijd grapjes dat hij Cusco's minst succesvolle brichero was toen ik mijn laatste vakantiebudget oprekte met S /.25 (US $ 9) per nachtdiensten in een bar. Maar toch, in het begin, een klein deel van mij dat zich afvroeg. En zelfs toen ik het zeker wist, toen de vertrouwde kant van mij won, voelde ik net zo zeker dat ik wist wat de mensen dachten.
Brichero en gringa, hand in hand op de Plaza de Armas, haar lachend van oor tot oor, gelukzalig op drift in Latino-liefde, terwijl hij vrolijk geniet van de kleine luxe van een leven waarvoor in heldere dollars wordt betaald.
Maar met onze vrienden, onze familia cusqueña, met zijn bijna-broers, uitgebreide neven en nichten, onaangekondigd, voortdurend vergevingsgezinde nabijheid, voelde ik me altijd thuis en niet beoordeeld in die groep. Dus toen Jose me leidde, hoog op een golf van Pisco en juichend tijdens Gabriel's verjaardag, de keuken in om privé te praten, liet wat hij me vertelde koud.
Foto: zieak
“Iedereen denkt dat. Ik bedoel duidelijk niet wij, 'wij zijn de kern van de groep, ' wij zijn je vrienden, maar alle anderen, ze praten er allemaal over. Dat jij de dwaze gringa bent, dat de jongens misbruik van je maken in het hostel. '
Ik zweeg, het aanrecht een koude lijn over mijn rug. Hij vertelde me verder alleen maar dat dacht dat mijn mannelijke zakenpartners en mijn vriend me systematisch de eindeloze hoeveelheid geld legen die ik vermoedelijk als westerling had.
Velen van hen waren in mijn woonkamer, dronken mijn wodka en lieten as op mijn vloer vallen.
Ik ben soms totaal ontwapend door de vrijgevigheid en openheid van de mensen in Zuid-Amerika. Maar net als in Thailand, in Marokko, in Guatemala, ben ik me ook scherp bewust van mijn status als een buitenstaander, een toerist uit een rijk land, iemand die vrolijk op een dag besteedt wat een lokaal gezin voor velen zou kunnen ondersteunen. Ik heb mezelf schuldig gemaakt aan vechten om te wachten op tafels van Amerikanen (goede tippers!) Met andere serveersters thuis in Australië, ik vind het moeilijk om hen de schuld te geven. Maar die avond in de keuken voelde ik me uit mijn vel geschoten.
Eerder die week was ik op kantoor aan het werk, terwijl onze bewaker Javier me afleidde met nutteloos gebabbel. Mijn paspoort zat op het bureau en trok zijn aandacht. Hij vroeg of hij erdoorheen kon bladeren; Ik knikte, afgeleid door een stapel facturen om te registreren en in te dienen. Hij zweeg geschrokken bij mijn stempel voor Colombia.
Ben ik in Colombia geweest? Meer ter zake, hadden mijn vader en broer me toegestaan naar Colombia te gaan?
Ik zocht naar diplomatiek Spaans, mezelf eraan herinnerend dat hij het goed bedoelt, bezorgd is om mijn veiligheid. Ik merkte dat ik een walgelijk meisjesachtig gegiechel uitbracht en ineffectief protesteerde dat het tegenwoordig echt veilig is en de mensen aardig waren. Ik probeerde uit te leggen dat mijn ouders eigenlijk heel weinig hadden gezegd, dat ik wat hen betreft beter capabeler dan mijn broer was. Zijn uitdrukking veranderde niet; mijn protesten vervaagden in stilte.
Hij riep opnieuw toen hij het visum voor Cambodja bereikte, en opnieuw was ik niet langer mezelf, ik was blanke westerse vrouw in Peru.
Gabriel's verjaardag, voor de keuken, toen ik nog een ongedwongen glimlach droeg.
Maria komt vrij vroeg in de nacht met vrienden aan (tenminste volgens Peruaanse normen). Er worden introducties gedaan en nog een ronde van de eindeloze wangkus die elke Zuid-Amerikaanse sociale ontmoeting kenmerkt. Ze zit over de tafel, kijkt naar mij en Jenny, twee gringa's die in een kring van Peruaanse jongens zitten.
