Verhaal
Afbeelding h.koppdelaney
Toen de chirurg de tumor ter grootte van een golfbal uit het hoofd van mijn vader haalde, verontschuldigde hij zich en zei dat mijn vader nog twee maanden geluk zou hebben.
Als gezin doken we in voor een gevecht tot de finish dat 500 lange dagen zou duren. Langzaam stal de ziekte alle vermogens van mijn vader totdat hij in een rolstoel zat te huiveren, één arm slap om mijn schouder terwijl ik hem optilde en voorzichtig naar het toilet liep.
De dood hing in de kamers van mijn jeugd als oktobermist en vestigde zich als fijn stof in de plooien van onze jonge gezichten. Nadat het allemaal voorbij was, moest ik eruit. Uit het huis, uit de staat, uit het verdomde halfrond.
Iedereen gaat anders met diep verdriet om. Er is geen goede manier, maar er zijn genoeg verkeerde manieren. Slechts één ding kwam bij me op, Italië.
Wat ik in Italië zou doen, ging mij te boven, ik wist alleen dat ik moest gaan.
Foto Gret @ Lorenz
Italië verrukte mijn geest, wekte mijn verbeelding en begon voor mij te schetsen wat het zou kunnen zijn om weer te leven. Ik was twintig.
Het stigma van de dood was nooit ver en vaak, terwijl ik in een kathedraal stond of probeerde mezelf te laten slapen, was ik me er scherp van bewust dat ik rende. Ik wist achter mijn geconstrueerde gedaante van een zorgeloze reiziger dat ik een jonge man onder een vloek was.
Mijn verdrietige geest ging naar de natuurlijke wonderen en de vervallen overblijfselen van vroegere tijden met de waanzin van een verslaafde. Elk fresco, elk standbeeld, elke verveelde Madonna was zo ver van de oude, kwaadaardige kamers waarin ik had gewoond dat ik ze bijna aanbad.
Foto tres.jolie
Verona: Ik beklim de trap naar de hoogte van de eerste heuvel en was mijn gezicht in de stroom van een kleine fontein. Steeds verder totdat ik de verwoeste geest van een kasteel ontmoet, alleen overleefd door een grote omtrekmuur. Ik til mezelf op. Ik geniet van de laatste passages van een boek waar ik mijn lieve tijd mee had genomen. Als ik de laatste regel lees, sluit ik misschien tien keer het deksel en kijk ik naar de middag.
Ergens ver maar niet te ver gaat er een bel. Iets goeds sluipt in mijn hart en ik voel me dicht bij dat goede, vastgehouden door dat goede en een deel van de oneindige som van het goede. Dan, als een inspiratie, denk ik aan mijn vader. Een onderstroom diep in mij stopt en mijn geest hapert naar de verandering in snelheid.
