Verhaal
Eerder die week was er in mijn buurt in Istanbul een duidelijke toename van het aantal willekeurige ululaties.
Mijn huisgenoot en ik hadden dit afgeschreven als seizoensgebonden verklaringen van willekeurige opwinding, of misschien een plotseling gearrangeerd huwelijk of verloving. De stemmen van de vrouwen daaronder gingen omhoog en omlaag, hun tongen creëerden een lang, trillend, hoog geluid als het gehuil van een wolf.
De buurt. Foto's door de auteur.
Ik lag 's nachts in mijn bloembak en luisterde terwijl het naar een paardenachtige whinney snelde, ergens in een aangrenzende flat.
Op een nacht ontdekten we echter dat het ululerende feit eigenlijk een reden had: een van de lokale jongens werd weggestuurd voor zijn verplichte militaire dienst en de hele buurt werd er behoorlijk duizelig en gruwelijk van.
Jongens van alle soorten en maten begonnen rond middernacht in het straatlantaarnlicht op de kruising voor ons appartement te frezen, fakkels aan te steken en capguns in de lucht te schieten als een Koerdische bruiloft in de Zwarte Zee.
Langzaam zwol het aantal freesjongens op met baard- en bedekte oude mannen, bedekte en onbedekte vrouwen in regenjassen en zwarte mantels, galopperende kinderen, doodsbange katten, en een beslist nunlike grootmoeder gedrapeerd in zwart met wit kant opgetrokken rond haar kaaklijn, rimpel- Leuk vinden.
De jongens op de heuvel brachten een paar uur door gewoon willekeurig rond te rennen en over richels te springen en te schreeuwen, totdat twee auto's, beslist 80 model Sahin sedans, onder onze flat kwamen, gedrapeerd in de Turkse vlag, en de menigte zwol onmiddellijk. Een machtig gebrul brak uit de massa, en honderd mannen en jongens verbonden armen en schreeuwden en brulden en stuiterden op en neer en vormden een slingerende cirkel rond de stille, licht bebaarde soldaatjongen.
Opscheppend en lovend gezang volgde, met de hordes die vuisten in de lucht staken en hem verklaarden als de grootste soldaat ooit, de beschermer van Tophane (onze buurt), de held (zo dapper!). Meer geweerschoten, vuurwerk en paardachtige ululaties, en een verenigde felle stampende massa, op en neer, op en neer.
De mis brak in twee delen, heel West Side Story-achtig, met de Jets tegen de Christchurch Cathedral en de Haaien gehurkt voor de waardeloze gemene winkel op de hoek (die ons vaak overbelastte met melk en brood).
De Jets schreeuwden tegelijkertijd iets, met hun armen over hun hoofd om beschuldigend naar de haaien te wijzen, en de haaien namen wraak, roep en antwoord. Voor een half uur. Schreeuw en wijs. Wijs en roep. Brullen brullen brullen. Daarna kwamen ze weer bij elkaar, schreeuwden enkele moraal bouwende soldatenliedjes, sprongen herhaaldelijk op en neer, deden een beetje dans, maakten een beetje liefde, gingen naar beneden, enzovoort.
De Jets deden een paar rondjes Allahu Akbar vanaf de rand van de kerkmuur, en de Haaien antwoordden met iets in het Koerdisch: beide interessante voortekenen voor de intrede van de jongen in het fel seculiere en nationalistische Turkse leger.
