Expat Life
De besneeuwde toppen van de Hindu Kush steken vanmorgen door een donkere laag wolken. Mijn vermoeide ogen zijn gefixeerd op de bergen terwijl we door rokerige straten rennen, bussen en motoren ontwijken. Groggily mijn lichaamspantser bijstellend, liet ik mijn gedachten afdwalen.
Ik ben opgegroeid met lezen over deze bergen. De handelstorens vielen toen ik 11 jaar oud was en in de 12 jaar sindsdien is deze bergketen een legende geworden. Het gerucht gaat dat Bin Laden door zijn schokkende passen ontsnapte en tot op de dag van vandaag biedt het heiligdom aan ontevreden opstandelingen. Het kwam nooit bij me op dat mijn eigen pad naar de hellingen zou kunnen leiden. Nog steeds, slechts een jaar buiten de universiteit en zonder een bepaald uniform te dragen, rij ik door Kabul, beladen met wapens en starend naar de majesteit van die ijzige toppen.
Kabul, Afghanistan is de gesp van de zogenaamde "Pashtun-riem", een term die wordt gebruikt om een groot deel van Oost-Afghanistan te beschrijven, waar opstandelingen nog steeds overkoken in de vorm van zelfmoordaanslagen en bermbommen. Maar deze oorlog was lang geleden vergeten. Er is overal een leegte en een gevoel van doelloosheid. Het slinkende contingent van westerlingen in dit land neemt deel aan de vergeefse poging om een democratie in een historisch tribaal land te ondersteunen, maar zoveel energie besteden aan een verloren zaak eist zijn tol. Om de vermoeidheid te blijven die zoveel aannemers inpakken stuurt een groot aantal naar de fles en de pil en het voorbijgaande comfort van intiem gezelschap. En het is hier dat het wilde, wilde westen weer tot leven komt, waar "cowboys en indianen" vechten om een tol bloed van elkaar te halen, en met voldoende saloons, roekeloos feesten en live voor vandaag gerechtvaardigde losbandigheid om vul eindeloze boeken van Louis L'Amour.
De straten van Kabul zitten vanmorgen vol met wapens. Politie-vrachtwagens met gemonteerde machinegeweren razendsnel rond het verkeer. Muren met prikkeldraad bedolven zich in drukke automobilisten en ezelkarren. De temperatuur daalde 's nachts tot -3 ° C, dus de meeste Afghaanse politie hebben kafiyahs om hun gezicht gewikkeld. Mijn chauffeur zegt tegen me dat hij denkt dat het morgen gaat sneeuwen.
Hoewel ik hier woon en werk, voel ik me meer een waarnemer dan een deelnemer. Ik ben niet in Afghanistan om deuren in te trappen en verordeningen in te roepen, hoewel mijn contract vereist dat ik wapens draag. Ik ben een civiele medewerker die een computer en wat boekkennis van de universiteit gebruikt om antwoorden te vinden. Antwoorden op vragen als: "Hoe organiseert u legitieme verkiezingen wanneer elke medewerker van het stembureau zijn prijs heeft?" Of misschien een meer persoonlijke vraag: "Hoe kunnen we Afghanen vragen ons te vertrouwen, terwijl Amerikanen zeker in opstand zouden komen tegen militairen die zich hadden beziggehouden hun land voor 12 jaar?"
Dit zijn mannen die hun beste jaren aan hun land hebben gegeven.
Maar er zijn niet zoveel mensen zoals ik in deze stad. De waarheid is dat ik niet de typische militaire aannemer ben. Ik ben 23 zonder militaire ervaring, ingehuurd omdat ik een schrijver ben, een nerd die er grappig uitziet met een pistool. Dus als de lange dag voorbij is en ik me op de legendarische compound van Green Village in Kabul bevind (een toevluchtsoord voor aannemers), kan ik niet anders dan achterover leunen en kijken.
Dit is een nachtelijke reünie van Special Forces - een feest dat laat komt met verhalen over badassery van dagen niet zo lang geleden. Elke man vertelt zijn verhaal met bravoure: glorieuze verhalen over heldendom onder vuur in Irak, Somalië en landen waarvan de teller arrogant beweert dat hij het niet kan onthullen. Maar ik merk in de feestvreugde een misplaatste angst. Als de nacht oud wordt en er nog maar een handvol over is, is die angst praktisch oorverdovend. Het is een schetterende toon van wanhoop, een schreeuwende herinnering aan waardeloosheid. Mannen die ooit werden gevierd met gele linten en groeten houden hier de nacht vast terwijl het nog steeds hun verhalen weerspiegelt.
Een bijzonder eenzame gunslinger zei het eenvoudig toen hij tegen me zei: 'God, ik zou graag naar huis gaan, maar wat zou ik daar doen? Ik denk niet dat er een oorlog is in Minnesota. '
Op hun best laten deze mannen stilletjes hun hoofd zakken bij het nieuws van een aanval waarbij coalitiesoldaten zijn omgekomen. In het ergste geval vallen ze dronken serveersters lastig voordat ze met hun vrouwen naar Skype vertrekken. Dit zijn mannen die hun beste jaren aan hun land hebben gegeven, en nu doelloze, ouder wordende "knokkeldragers" zijn. Natuurlijk zijn er uitzonderingen, maar zoals ze zeggen, bewijzen ze meestal de regel.
En elke ochtend, hoe laat de feestvreugde ook duurde in Green Village, begonnen mensen zich rond 6.00 uur te verzamelen door gepantserde auto's. Hete adem betrekt de lucht en bebaarde mannen stampen met hun voeten om warm te blijven. Dit zijn de sluitingsdagen van de langste oorlog die Amerika ooit heeft gevochten. Maar deze veewedstrijd zal niet eindigen met mooie vrouwen die de cowboys thuis verwelkomen - voor velen heeft hun tijd in Afghanistan hen verloren, ongeacht hun huizen en gezinnen.
Terwijl we hier zitten, vast in een drukke verkeerscirkel, staan die bergen op het podium, de borst uitgeblazen alsof ik wil zeggen: "Ik heb deze oorlog gewonnen."
