Reizen
Inwoner van Barcelona, Natasha Young, ontdekt hoe het hostelleven is veranderd sinds haar jaren van backpacken.
IK WORD OUD. Een paar weken geleden zei ik eigenlijk de woorden "ooh, het is een heerlijke dag om te drogen." Hardop. Ik strijk en onthoud dat ik kamerplanten water moet geven. Ik betaal rekeningen en ga op mooie weekenden weg naar de Catalaanse Pyreneeën en word enthousiast over banketbakkers. Ik heb eigenlijk een aardappelschiller op mijn Amazon-verlanglijstje. Ik ben mijn moeder geworden.
Het is lang geleden dat ik aan het backpacken ben geweest. Dus toen St. Christopher me de kans bood om over hun nieuwe hostel in Barcelona te schrijven, greep ik de kans om te bewijzen dat ik nog steeds een über-reiziger was. Gewapend met een hangslot, zaklamp, oordopjes en slippers, marcheerde ik de strijd in - direct nadat ik de was had uitgezet en een dutje had gedaan.
Het begint niet goed. Mijn boeking is niet geregistreerd. De manager wordt gebracht en er wordt gebeld. Uiteindelijk ben ik binnen. Ik krijg mijn sleutelkaart en word doorverwezen naar de lift. Ik druk op de knop en de lift begint te bewegen. Dan gaan de lichten uit. Een stroomuitval. Ik ben claustrofobisch. Ik begin zachtjes tegen mezelf te schreeuwen en zoek naar de noodknop. Net als ik me begin af te vragen of ik mijn dierbaren het dichtst weer zal zien, springen de deuren open en bevind ik me op de eerste verdieping in de ontbijtzaal. Alle lichten zijn aan en er speelt muziek. Ik neem de trap.
Nadat ik naar de zesde verdieping heb gepijpt en gepoft, merk ik dat mijn sleutelkaart niet werkt en moet ik terug naar beneden. Terwijl de manager me met medelijden in zijn ogen aankijkt, zie ik een meisje moeiteloos de lift bedienen met een uithaal van haar sleutelkaart. Er was geen stroomuitval, ik ben gewoon rotzooi. Ik zuig tegenwoordig niet alleen als reiziger, maar ook aan het leven. Dat neem ik tenminste aan, denkt de manager als hij me naar boven begeleidt en me laat zien hoe deuren werken.
Foto: auteur
Ik ben eindelijk in mijn kamer, stiekem blij dat ik een eigen suite heb gekregen. De laatste keer dat ik in een hostel in Barcelona was, deelde ik een slaapzaal met 10 bedden met 9 masturberende Italiaanse jongens. Geloof me, dames - dit is niet zo heet als het klinkt. Ik moest het personeel van de receptie omkopen om me van slaapzaal te laten wisselen.
Dit is echter iets anders. Ondanks het feit dat het slechts een hop en een skip is van Plaça Catalunya, het centrale plein van Barcelona, is er slechts een verre brom van verkeer te horen. De kamer is brandschoon. Er zijn handdoeken en kleine gratis tubes douchegel en shampoo. Ik heb zelfs een balkon en een lichte maar nogal vreemde muurschildering op de slaapkamermuur. Ik zou hier de hele dag kunnen blijven, maar ik sta met tegenzin op. Ik heb een missie: mengen.
Buiten mijn kamer is er een loungeruimte met een leren bank, lamp en eettafel. Het zou een prima plek zijn om een lekker kopje thee te zetten, maar helaas is het cubby in de hoek dat wanhopig een keuken wil zijn, dat niet. In feite is er bij St Christopher's nergens een keuken of gezellige dvd-kamer, wat voor een langdurig rugzaktoerist met een serieus budget wel eens jammer moet zijn.
Wat er wel is, is een sportbar. Belushi's. Dit is hostelling 2012-stijl. De plaats is als een grote, moderne studentenverenigingsbar. Er zijn tal van comfortabele zitplaatsen, een bank met pay-as-you-go computerterminals, mooie rookruimtes buiten, een pooltafel en gigantische schermen met rugby, voetbal en autoracen.
Hostelling lijkt sinds mijn dag een beetje te zijn veranderd, of dat is hier tenminste gebeurd. Ik zie geen enkele persoon die brutaal door een Lonely Planet duikt of dronken struikelt onder het gewicht van een gigantische rugzak. Iedereen lijkt te rommelen met smartphones en iPads of vraagt de receptiemedewerkers naar vervoer naar de luchthaven.
Ik meng me niet. Ik loop rond met een verlegen glimlach op mijn gezicht als een bibliothecaris op een kerstfeest. Ik krijg een drankje en hoop dat ze de politie niet bellen en me laten arresteren omdat ik me als een smiley-freak gedraag. Ik bijt in de kogel en begin te praten met Alex, een solo-reiziger uit Australië die een week van zijn 5 maanden durende reis in Barcelona doorbrengt. Ik vraag hem naar de slaapzalen. Zijn gezicht licht op.
"Dit is een van de beste hostels waar ik ooit heb verbleven", zegt hij. "De bedden hebben gordijnen, een licht en een stopcontact, en de kasten zijn enorm." Na alle opties in mijn hoofd te hebben doorgenomen hoe ik kan vragen om zijn bed te zien zonder dat het klinkt alsof ik op zijn jonge Antipodean wil springen botten, ik blijf shtum.
Foto: auteur
Terwijl Alex de nacht in wandelt voor paella en pinten, bestel ik diner aan de bar. Over het algemeen zijn barpersoneel in Barcelona lugubere, zure gezichten oude mannen die je terugbetalen omdat je de durf hebt om hun deuren te verduisteren door een half uur te nemen om je te dienen en in je bier te spugen. Belushi's hebben het vriendelijkste en snelste barpersoneel dat ik in de stad heb gezien. Ik bestel de Cajun-kippenburger van 8 euro en deze komt aan, lekker en zacht, met een dikke berg chips.
De bar loopt vol. Het is vroeg, maar mensen profiteren al ten volle van de € 9, 90 kannen sangria en dubbele whisky's voor een vijfje. Twee jongens kwijlen bijna op hun tafel terwijl een brutale roodharige voorbij schiet en hen afleidt van het kijken naar dingen in Malaga in Valencia. Aan de andere kant leren twee Amerikaanse meisjes een Duitser hoe ze Shithead moeten spelen. Hij ziet er bang uit.
Naarmate de nacht vordert en ik nog een paar Cruzcampos zink, word ik beter in het mengen. Iedereen blijft me vertellen over hun bedgordijnen en hoe cool ze zijn. Een Canadese jongen genaamd Wade vertelt me dat hij op deze reis twee dagen vóór orkaan Sandy in New York aankwam, en in Tel Aviv de dag van een raketaanval op de stad. Als Barcelona op de grond is gebrand tegen de tijd dat je dit leest, of is binnengevallen door een plaag van gigantische sprinkhanen, hoorde je het hier eerst, mensen: Wade uit Vancouver is jouw man.
Foto met dank aan St Christopher's Barcelona
De volgende ochtend sleep ik mezelf naar het ontbijt. Het is een basiszaak en de wachtrij voor de broodrooster begint al snel de kamer rond te slingeren. Buiten zien sommige van mijn cohorten op de gratis wandeltocht vanmorgen in het Engels eruit alsof ze de eerste helft van de nacht hebben doorgebracht met het drinken van pinten wodka en de tweede helft met kattenkwaad achter een gordijn met slaapzaalbed. Een groep meisjes poppen aspirines met hun magere smaken en gekreun.
De wandeltocht is een traktatie. Onder leiding van een goed geïnformeerde kiwi, worden onze internationale groep gevoed weetjes van de Catalaanse geschiedenis en cultuur terwijl we ons een weg banen door de oude stad. We leren dat Picasso een absintprobleem had, dat Gaudí eruitzag als een zwerver, en dat Dalí nooit gelukkiger was dan toen hij naakt op het strand stoeide met honing. "Zijn we niet allemaal lief, " mompelt een wrange ziel.
De tour is een geweldige kans om te chatten en ik vind dat mensen over het algemeen erg blij zijn met zowel St Christopher's als Barcelona. Er zijn een paar klachten over de fluctuerende Ryanair-achtige kamerprijzen van het hostel, en het moeten betalen voor extra's zoals computerterminals en verhuur van kluisjes na het uitchecken, maar over het algemeen krijgt de plaats, en de waar voor uw geld slaapzalen, een enorme duim up.
Voor mij ben ik gewoon blij om te ontdekken dat, hoewel ik alledaagse dingen zoals liften en deuren verwarrend zou kunnen vinden, ik nog niet te oud ben voor hostelling. Dit hostel toch niet.
