Verhaal
Robert Hirschfield denkt na over zijn kwetsbaarheid voor toevallige ontmoetingen naarmate hij verder reist.
DE ONGEVORMDE vrouw bij het Park Street Metro Station, met de standaard zwarte Indiase vlecht, kriebelt in mijn rugzak om ervoor te zorgen dat ik het Calcutta-metrosysteem niet opblaas.
Dan glimlacht ze, een halve maan van bovennatuurlijke witte tanden op slechts enkele centimeters van mijn gezicht. Ons moment van vechten-terrorisme samen is al achter de rug.
Haar glimlach wijst me naar het 'boeking'-venster, waar de ticketbediende mijn ticket naar mij zal gooien. Ze hebben hem te ver achter het raam zitten, dus hij heeft geen andere keuze dan het verdomde ding te gooien.
Voordat ik iets doe, wil ik deze vrouw iets zeggen over haar kriebelende tas. (Ik voel dat ik in aanmerking kom. Ik ben tenslotte een New Yorker. Ik zag de tweelingtorens voor mijn ogen smelten.) Ik probeer me voor te stellen welke instructies ze kreeg in haar waakzaamheidscursus over westerlingen met rugzakken. Zou onze overduidelijke onschuld geen achterdocht opwekken? Elke reiziger wiens shampooslang in beslag wordt genomen op de luchthaven, zal u vertellen dat er geen onschuld meer is in onze wereld van 9/11, 7/7, 26/11.
Een deel van mij wil dat Metro-beveiliging overweegt: welk kwaad schuilt er achter deze lach van deze vreemdeling? Maar haar rebellie tegen de grijze gong-crashers in ons nest vervult me met een geheime vreugde. Ik hou van haar stijl. Charmant, gruwelijk, kleine vakantie nemen van gravitas.
Hoe verder ik naar het oosten reis, hoe kwetsbaarder ik ben voor de rimpeleffecten van dergelijke toevallige ontmoetingen.
Ik voel me hopeloos aangetrokken tot deze geüniformeerde vrouw. (Ik ben meestal allergisch voor iedereen in een uniform.) Ik wil met haar en haar zwarte vlecht en haar witte tanden langs de Ganga lopen en haar dingen vertellen die ik nog nooit aan iemand heb verteld.
Hoe verder ik naar het oosten reis, hoe kwetsbaarder ik ben voor de rimpeleffecten van dergelijke toevallige ontmoetingen. Eens, op hetzelfde station, werd ik tegengehouden door een jonge Indiase man en vroeg of ik een schrijver was. Ik zei dat ik het was, en hij zei dat hij een baan voor me had die me goed geld zou verdienen. Ik stelde me onmiddellijk voor dat ik mijn flat in New York zou verlaten en in Calcutta zou gaan wonen. Ik heb hem nooit teruggebeld.
Ik kom in de verleiding om met de beveiligingsvrouw een bord te delen in het metrostation Park Street dat naar mijn mening is geschreven door een kwaadaardige surrealistische dichter die zijn werk aan de Metro Railway Company schenkt. U mag niet meenemen: huid, huiden, dood pluimvee of wild, vuurwerk, vlees, vis, explosieven.
